Der zerbrochene Stuhl

[PhoneBone]

Hallo zusammen,
ich möchte den ursprünglichen Gedanken hinter der Schreibstube wieder aufgreifen – nämlich Texte zu teilen, die einem am Herzen liegen.
Ich habe etwas geschrieben, das ich gerne mit Euch teilen möchte. Es ist ein Ausschnitt aus einem größeren Projekt, und ich bin gespannt, wie es bei Euch ankommt.
Kommentare, Gedanken, Kritik – alles ist willkommen.
Was Genre und Inhalt angeht, lasse ich Euch einfach selbst eintauchen. Viel Spaß beim Lesen!





NEUANFANG

Die flackernden Paneele über unseren Köpfen werfen zuckende Schatten auf
die kahlen Wände. Wir stehen dicht gedrängt, Schulter an Schulter,
zusammengepfercht wie Vieh auf dem Weg zur Schlachtkammer. Die
schwüle Wärme der dicht gedrängten Körper erfüllt den engen Raum.
Stechender Schweißgeruch hängt schwer in der Luft. Ich atme flach,
versuche gegen die aufkommende Übelkeit anzukämpfen. Der Boden
vibriert, ein tiefes, grollendes Brummen, das sich in Wellen durch meinen
Körper zieht.

Niemand spricht. Die Nervosität ist greifbar. Seit einer Ewigkeit starren wir
nun schon auf diese Luke. Ich sehe in die Gesichter um mich. Die meisten
Blicke sind leer, ausgezehrt vom Warten und der Ungewissheit, doch in
machen flackert ein Funken Hoffnung. Hinter dieser Luke liegt unsere
Zukunft. Und ich bete, dass sie weniger erbärmlich ausfällt als das Leben,
das ich zurücklasse.

Einhundertzweiunddreißig Tage, um mich auf das vorzubereiten, was
mich auf der anderen Seite erwartet. Und dennoch fühlt es sich falsch an.
Als würde ich das Leben eines Fremden betreten wollen, den ich kaum kenne.

Bin ich dazu bereit? Zweifel nagt an mir. Hartnäckig. Gierig. Wie eine
ausgehungerte Ratte, hervorgekrochen aus den dunkelsten Ecken meines
Verstandes.

Was, wenn das hier die dümmste Idee war, die ich je hatte?
Nicht, dass ich jetzt noch etwas daran ändern könnte.

Ein scharfes Zischen durchbricht meine Gedanken. Die Luke ist meines
inneren Monologs wohl endgültig überdrüssig geworden. Dann ein leises
Klicken. Die Kontrolllampe springt von Rot auf Grün. Es geht los.

Ich ziehe scharf die Luft ein, ein Versuch, die aufkeimende Panik zu
ersticken. Doch der beißende Gestank brennt in meinem Hals und ich ringe
mit dem Reflex, mich zu übergeben.

Vier lange Monate in dieser Konservenbüchse. Vier Monate für genau
diesen Moment. Jetzt gibt es kein Zurück mehr.

Zögerlich nähert sich meine Hand der Konsole. Die Finger schweben
zitternd über dem Sensorfeld. »Dann los«, flüstere ich und lasse sie langsam
auf die glatte Oberfläche sinken. Ein sanftes Vibrieren durchläuft meine
Fingerspitzen.

Die Luke gibt ein dumpfes, mechanisches Ätzen von sich, dann gleitet sie
langsam zur Seite. Fast wie ein Vorhang, der ein spektakuläres Kunstwerk
enthüllt. Gleißendes Tageslicht ergießt sich in die enge, dunkle Kammer.
Instinktiv reiße ich die Hände hoch, um meine Augen vor der ungewohnten
Helligkeit zu schützen. Ein überraschtes Stöhnen brandet durch die Reihen
in meinem Rücken. Die lange Zeit unter künstlicher Beleuchtung fordert
jetzt schadenfroh ihren Tribut.

Feiner Staub wirbelt durch die Öffnung, legt sich auf mein Gesicht, ein
sanftes Kribbeln auf der Haut. Er dringt mit jedem Atemzug tief in meine
Lungen ein. Ich huste überrascht, stehe verunsichert in der Öffnung. Hinter
mir wächst die Unruhe langsam an. Einen Moment noch. Dann kneife ich die
Augen zusammen und setze den ersten Schritt hinaus auf die Rampe - hinein
in mein neues Leben.

Die Luft ist trocken. Noch immer trüb vom aufgewirbelten Staub der
Landung. Es riecht nach Eisen und Rost. Das leise Summen der Motoren ist
das einzige Geräusch, ansonsten herrscht eine seltsame Stille. Kein
Vogelzwitschern, kein Blätterrauschen, keine spielenden Kinder. Nicht mal
der nervige Rasenmäher von nebenan.

Seltsam, wie beiläufig ich Alltagsgeräusche sonst wahrgenommen habe.
Doch jetzt, da sie komplett fehlen, werde ich mir ihrer erstmals bewusst.
Der intime Moment endet abrupt, als mich jemand unsanft von hinten anrempelt.
»Mach Platz, Junge.«
Ich stolpere, verliere fast das Gleichgewicht. Der Protest liegt mir schon
auf der Zunge - doch da drängt sich Mertens bereits an mir vorbei. Mit
eiligem Schritt bahnt er sich seinen Weg die Rampe hinab, als würde er vor
seiner eigenen Unzufriedenheit fliehen.

Ich blicke ihm nach und ertappe mich bei dem Wunsch, sein viel zu enger
Overall möge dem nach Freiheit strebenden Fettgewebe einfach nachgeben.
Ein großartiger Gedanke, der mir ein flüchtiges Lächeln aufs Gesicht zaubert.

Aber besser, ich konzentriere mich auf meinen eigenen Abstieg. Das Letzte,
was ich jetzt gebrauchen kann, ist eine weitere unfreiwillige Akrobatikeinlage.

Unsicher setze ich einen Fuß vor den anderen, taste mich langsam
vorwärts. Jeder Schritt fühlt sich merkwürdig an, als wäre ich wieder zehn
Monate alt und würde gerade das Laufen lernen. Angesichts meiner
Schwierigkeiten, die Balance zu halten, muss ich mir widerwillig eine
gewisse Bewunderung für diesen Kotzbrocken eingestehen. Im Vergleich zu
mir sind seine Bewegungen fast schon anmutig. Als hätten die veränderten
Gesetze der Schwerkraft für ihn keine Geltung.

Vielleicht ist es ihm auch einfach egal. Soll sich die Gravitation doch
gefälligst nach ihm richten. Und wenn nicht – reicht er vermutlich
Beschwerde direkt beim Universum ein. Man stelle sich vor, wie er Sir Isaac
Newton persönlich vors oberste Gericht zerrt.

Ich hingegen muss mich weiter wackelnd und taumelnd die Rampe
hinunterkämpfen – mit dem Gleichgewichtssinn eines betrunkenen
Pinguins.

Zum Glück ergeht es den anderen Passagieren auch nicht besser. Wir sind
wie eine Horde Kleinkinder, die dem elterlichen Laufstall zum ersten Mal
entfliehen. Beruhigend. Einen weiteren Rempler würde mein ohnehin
schon angeknackstes Selbstbewusstsein vermutlich nicht so einfach
wegstecken.

Zum ersten Mal, seit ich den dunklen Bauch der Landefähre verlassen
habe, wage ich es, den Blick von meinen Füßen zu lösen und nach vorn zu
richten. Mir stockt der Atem. Der Anblick ist spektakulär. Vor mir erstreckt
sich ein weites Plateau, das in eine endlose Ebene übergeht. Rote Felsen
und zerklüftete Sandformationen durchziehen die Landschaft,
unterbrochen von Hügeln und verstreuten Felsgruppen, die wie stumme
Wächter aus dem Boden ragen.

Ein Moment unvermittelter Ehrfurcht überkommt mich, als ich endlich die
Rampe verlasse und mit festem Schritt den Boden meiner neuen Heimat
betrete. Hier bin ich!

Fehlt nur noch das Empfangskomitee. Ein paar Leute mit bunten Fähnchen
würden schon reichen. Dazu noch ein großes Transparent, auf dem in
fröhlichen Lettern steht: Willkommen auf dem Mars!

Ich lasse den Landeplatz und mein imaginäres Empfangskomitee im Staub
zurück und wende mich dem imposant vor mit aufragenden
Raumhafengebäude zu. Mit jedem Atemzug strömt künstlich aufbereitete
Mars-Luft in meine Lungen, vermischt sich mit dem feinen Staub der
Landung. Hoffentlich haben sie hier oben ordentliche Luftfilter – schließlich
bin ich nicht auf den Mars gekommen, um mir eine Staublunge einzufangen.

Mit jedem Schritt gewöhne ich mich mehr an die veränderte Gravitation.
Mein Gang wird fester, sicherer. Fast schon bin ich ein wenig stolz darauf,
dem Kleinkindalter so schnell wieder entwachsen zu sein.

Der Landeplatz ist gezeichnet von den ausgefransten Spuren unzähliger
Schiffe, die im Laufe der Jahre hier verkehrt sind. Hinter mir ragt das Shuttle
majestätisch in die Höhe, demonstriert eindrucksvoll seine Bedeutung. Auf
fünf sternförmig angeordneten Rampen strömen Passagiere aus dem
Bauch, wie Blutkörperchen aus einem schlagenden Herzen. Die geöffneten
Luken wirken dabei wie hungrige Mäuler – bereit, neue Passagiere zu
verschlingen oder auszuspucken, ganz nach Bedarf.

Die Landestützen erinnern an die Beine eines Insekts – kräftig, starr,
gebaut, um den Aufprall auf dem harten, roten Boden abzufangen. Die
glänzende Außenhaut reflektiert das Licht der Mars-Sonne und verleiht dem
Schiff ein beinahe skulpturales Aussehen. Klare Linien und geschwungene
Kurven bestimmen das Design, als hätte Kael Vireaux persönlich Hand angelegt.

Eigenartig geformte Sensoren und Antennen ragen aus der Oberfläche,
vermutlich für die Kommunikation mit der Bodenkontrolle. Und dann sind
da noch die Triebwerke – gewaltig, dominant, sie nehmen einen Großteil
der Schiffmasse ein. Ihre schiere Größe strahlt eine fast arrogante
Selbstsicherheit aus, als würden sie flüstern: Vertrau uns – wir bringen dich
in die Weiten des Alls. Und mal ehrlich: Wer könnte schon misstrauisch
gegenüber riesigen, glänzenden Düsen sein?

Die Reise hierher dauerte hundertzweiunddreißig Tage, selbstverständlich
gemessen in Erd-Zeit – ein durchaus respektables Tempo. Noch vor weniger
als einer Dekade hätte man für dieselbe Strecke mehr als doppelt so lange
gebraucht. Und doch können sich hundertzweiunddreißig Tage verflucht
lange hinziehen, besonders wenn man sie größtenteils in einer Kabine
verbringt, die nicht viel größer ist als ein Schuhkarton.

Dank künstlicher Schwerkraft war es immerhin möglich, sich halbwegs
normal zu bewegen, in einem Bett zu schlafen und seine Notdurft unter
zivilisierten Bedingungen zu verrichten. Diese kleine Oase der normalen
Lebensbedingungen vermittelte mir zumindest die Illusion, nicht in einem
hermetisch abgeriegelten Metallkasten durch das endlose Vakuum zu
treiben, während draußen das Universum nur darauf lauert, uns bei der
erstbesten Gelegenheit in seinen unendlichen, kalten Weiten zu verschlingen.

Für Ablenkung an Bord sorgte vor allem Mertens – der lautstarke
Mittelpunkt jeder noch so kleinen Diskussion. Seine Eskapaden reichten von
wütenden Tiraden über die Qualität der Bordverpflegung bis hin zu
endlosen Diskussionen über die Farbe der Vorhänge im
Gemeinschaftsraum. Selbst die Schwerkraft schien unter seinen
Beschwerden zu leiden: Je mehr er sich aufregte, desto schwerer lastete
seine Anwesenheit auf uns allen.

Während andere Passagiere – mich eingeschlossen – sich in die Enge ihrer
Kabinen zurückzogen, schien der Krawallmann seine Bestimmung darin
gefunden zu haben, die ohnehin schmalen Flure mit seiner Aura der
Unzufriedenheit zu fluten. Er fluchte über den Mangel an Platz, fand die
Sitze unbequem, beklagte die dürftige Auswahl an Unterhaltung – und
fragte in regelmäßigen Abständen, ob es denn wirklich so schwer sei,
anständigen Kaffee zu servieren.
Die kollektive Erleichterung, als das Schiff schließlich zur Landung
ansetzte, war beinahe greifbar. Selbst die Türen zu den Schleusen öffneten
sich mit einem erleichterten Zischen – als hätten sie endgültig genug von ihm.

[PhoneBone]

ERWACHEN

Ein Geräusch. Ein leises rhythmisches Piepen, das sich zunehmend durch die
Dunkelheit bohrte.

Ich spürte ein Gewicht auf meiner Brust, eine lähmende Trägheit in meinen
Gliedern. Meine Finger tasteten über eine raue Oberfläche – Stoff? Eine
Decke? Es roch steril, nach Desinfektionsmittel und abgestandener Luft.

Ich öffnete die Augen. Die Decke über mir war weiß. Kaltes Licht strömte
aus schmalen Streifen, so grell, dass ich die Augen zusammenkneifen
musste. Der Raum war still, bis auf das penetrante Piepen, das jetzt deutlich
lauter erschien als noch gerade eben.
Ich versuchte mich aufzurichten, doch ein stechender Schmerz schoss mir
durch den Schädel und zwang mich zurück auf das Kissen. Ein schwaches
Stöhnen entwich mir. Mein Mund fühlte sich trocken an.

Ein Name. Mein Name.

Ich suchte danach, tastete in meinem Kopf nach etwas Vertrautem, aber
da war nichts. Nur Leere. Kein Name. Keine Erinnerung.
Mein Herz schlug schneller.
Wer war ich?

[PhoneBone]

GEPÄCKAUSGABE

Ungläubig starre ich auf die gewaltige Glaskuppel. Sie wölbt sich über das
gesamte Raumhafen-Areal, wie ein umgedrehtes Goldfischglas. Der
Goldfisch bin ich. Fehlt nur noch ein Kind, das von draußen neugierig die
Stirn gegen die Scheibe drückt.

Das eigentliche Highlight der Konstruktion liegt im Zentrum der Kuppel: ein
riesiges Tor, durch das Raumschiffe ein- und ausfliegen können. Im Moment
ist es geschlossen, und der Landeplatz, samt mir, vor der lebensfeindlichen
Marsatmosphäre geschützt. Hoffentlich bleibt das auch so. Ich sehe mich
schon, hilflos nach Luft schnappend, im roten Staub zappeln, wie ein
Goldfisch auf dem Trockenen.

»Oh, tut uns leid, wir haben sie bei der Torfreigabe übersehen.« Der
Gedanke ist unangenehm genug, um mein Staunen auf später zu
verschieben und mich stattdessen zügig in Richtung Ankunftshalle zu
bewegen.

Das Tor zur Ankunftshalle steht weit offen. Es ist mehr als nur ein
Durchgang. Es ist der Übergang vom kalten Vakuum des Alls in die künstliche
Normalität der Kolonien. Und je näher ich komme, desto mehr wächst in mir
etwas, das ich fast für Neugier halten würde. Vielleicht sogar für Hoffnung.

Ich lasse meinen Blick durch die Halle schweifen. Manche Passagiere eilen
wie aufgescheuchte Ameisen scheinbar ziellos umher. Andere stehen in
kleinen Grüppchen beisammen, führen angeregte Gespräche und wirken
erleichtert, endlich wieder festen Boden unter den Füßen zu haben.
Ein paar stehen vor den überdimensionalen Infoscreens und starren
gebannt auf das flackernde Datengewitter, das dort im Sekundentakt neue
Informationen ausspuckt.
In einer Ecke hat sich eine Schlange gebildet. Neuankömmlinge reihen sich
geduldig vor einem grellbunten Verkaufsstand ein, der mit allerlei Mars-
Nippes lockt. Miniaturshuttles, Mars-T-Shirts, Plüschastronauten mit
Kulleraugen. Unglaublich, wie zuverlässig wir Menschen uns selbst auf
einem fremden Planeten noch immer von denselben trivialen Dingen
begeistern lassen.

Mein Blick bleibt an einer Frau hängen, die ein paar Meter entfernt an
einem Stehtisch lehnt. Ihr gelber Mantel sticht aus dem Meer grauer Anzüge
und Overalls hervor. Sie trägt ihr dunkles Haar kurz, eine schwarze
Sonnenbrille lässig auf den Kopf geschoben. Als sie kurz aufschaut, treffen
sich unsere Blicke für einen Moment, doch sie wendet sich gleich wieder ab.
Ihre Haltung ist aufrecht, ruhig, mit einer Selbstverständlichkeit, die fast
schon an Arroganz grenzt. Sie steht da, als sei sie es gewohnt, beobachtet
zu werden, und nippt beiläufig an ihrem Becher. Der gelbe Mantel scheint
mir eine mutige Wahl zu sein. Ein echtes Statement hier auf dem Mars, wo
Grau offenbar als Standardfarbe gilt. Will sie sich bewusst von der Masse
abheben? Oder ist Gelb einfach ihre Farbe?

Meine Gedanken verlieren sich in Spekulationen, bis eine emotionslose
Durchsage mich zurückholt. Die Gepäckausgabe hat begonnen.

Glücklicherweise entdecke ich in all dem Trubel einen auffälligen
Holoscreen, der mit tanzenden grünen Pfeilen den Weg zur Gepäckausgabe
weist. Wie einst die drei Könige dem Stern von Bethlehem folgten, lasse ich
mich von den leuchtenden Pfeilen leiten – hinein in einen breiten Gang, der
bereits von zahllosen Reisenden gesäumt ist, die offenbar dasselbe Ziel
haben: ihr Gepäck.

Ein Raumhafen unterscheidet sich nicht wesentlich von einem Flughafen
auf der Erde. Man landet, steigt aus, irrt durch endlose Gänge, sucht
verzweifelt das richtige Förderband - und hofft inständig, dass der Koffer
nicht in der Umlaufbahn geblieben ist. Oder schlimmer noch: auf der Venus
gelandet.

Im Grunde genommen wäre das in meinem Falle aber ohnehin egal, denn
tatsächlich beschränkt sich der Inhalt meines Koffers auf die minimale
Grundausstattung, um über die ersten Tage zu kommen: ein paar
zusammengelegte Standard-Overalls, selbstverständlich in modischem
Grau, die nötigsten Hygieneartikel und ein DataPad, auf dem ich etwas
Fachliteratur gespeichert habe.

Dazu kommt noch mein Rucksack mit den vor dem Flug bereits
dekontaminierten Kleidungsstücken und einem weiteren DataPad mit noch
mehr Fachliteratur und einigen Filmen und Musik für die Reise. Von den
meisten meiner Besitztümer habe ich mich vor dem Abflug getrennt,
abgesehen von ein paar Erinnerungsstücken, die ich bei meinen Großeltern
ließ. Aber ob ich jemals zur Erde zurückkehren werde, ist fraglich, ein
Rückflugticket habe ich jedenfalls nicht.

Während ich mich in die Schlange vor der Gepäckausgabe einreihe,
wandert mein Blick noch einmal zurück zu der Frau im gelben Mantel. Sie
steht immer noch dort, unverändert gelassen. Wartet sie auf jemanden?
Doch bevor ich mir allzu viele Gedanken machen kann, zieht ein
altbekannter Passagier meine volle Aufmerksamkeit auf sich.

Mertens. Natürlich steht er ganz vorne in der Schlange, direkt am
Gepäckband und ist leider kaum zu übersehen. Sein massiger Körper füllt
den Raum fast vollständig aus, und sein viel zu enger Overall spannt bei
jeder ungeduldigen Bewegung bedrohlich. Mit seinem wütenden
Gesichtsausdruck und den schweißnassen Haaren wirkt er, als hätte man ihn
direkt aus einem Boxring hierher verfrachtet.

Er gestikuliert wild mit den Armen, zeigt immer wieder auf die
Gepäckabfertigung, als könne er die Förderbänder mit bloßer Willenskraft
beschleunigen. Seine laute Stimme übertönt fast alles andere, während er
sich bei jedem Raumhafenmitarbeiter beschwert, der unvorsichtig genug
ist, in seine Nähe zu geraten. In gewohnter Manier kritisiert er alles, von der
zu grellen Beleuchtung bis hin zur Anordnung der Stühle. Frederik Mertens
ist ein wahrer Meister darin, sich selbst ins Zentrum jeder Szene zu rücken
und jede Gelegenheit zu nutzen, um seine chronische Unzufriedenheit
hinaus in die Welt zu tragen.

Mit einem amüsierten Grinsen beobachte ich Mertens’ neueste
Eskapaden, während mein Blick immer wieder suchend über das
Gepäckband wandert. Seine unverschämte Art und die Tatsache, dass er
scheinbar überall einen Grund zum Meckern findet, lassen ihn fast wie die
Karikatur eines unzufriedenen Touristen wirken. Es ist schwer, seiner
theatralischen Performance nicht zumindest ein Schmunzeln
abzugewinnen, auch wenn ich insgeheim froh bin, nicht in seiner
unmittelbaren Nähe zu stehen.

Ich frage mich, was ihn wohl dazu bewogen hat, ausgerechnet auf den
Mars zu kommen. Und noch mehr hoffe ich, dass sich unsere Wege hier
oben nicht allzu oft kreuzen werden.

Endlich setzt sich das Gepäckband in Bewegung. Bevor die Koffer ihre
Besitzer erreichen, durchlaufen sie eine faszinierende
Desinfektionsprozedur: Während sie über das Förderband wandern,
werden sie von einer schimmernden Energiematrix umhüllt, die sämtliche
Mikroben irdischen Ursprungs neutralisiert. Diese Maßnahme ist von
entscheidender Bedeutung, um die Marskolonisten vor potenziell
katastrophalen interplanetaren Infektionen zu schützen.

Einige der Siedler leben bereits seit Jahrzehnten auf dem Roten Planeten
– ihr Immunsystem ist längst nicht mehr auf die aktuellen Krankheitserreger
der Erde vorbereitet. Durch natürliche Mutationen haben sich irdische
Mikroorganismen weiterentwickelt, sodass selbst ein harmloser Schnupfen
für einen Marsbewohner zur tödlichen Bedrohung werden könnte. Die
Desinfektion ist daher nicht nur Vorsicht, sondern lebenswichtige
Notwendigkeit.

Ich denke kurz darüber nach, wie viele Bakterien und Staubpartikel sich
wohl in meinem Koffer tummeln. Die Technologie scheint ihre Aufgabe ernst
zu nehmen – hoffentlich nicht zu ernst. Ein kalter Schauer läuft mir über den
Rücken, als ich mir ausmale, wie plötzlich der Kontaminationsalarm auslöst
und meine Habseligkeiten kurzerhand vaporisiert werden. Die Vorstellung,
dass meine Socken und Unterhosen in einem Akt galaktischer Übervorsicht
pulverisiert werden könnten, ist äußerst unangenehm. Vielleicht hätte ich
meine Unterwäsche doch noch einmal waschen sollen.

Erleichterung macht sich breit, als ich meinen kleinen, orangefarbenen
Koffer unversehrt vom Förderband hebe. Ironischerweise scheint das Karma
ein besonderes Auge auf Mertens geworfen zu haben - sein Gepäck bleibt
spurlos verschwunden. Der Gedanke an diese kleine, stille Genugtuung
entlockt mir ein Schmunzeln, während ich mich Richtung Ausgang bewege.
Im Vorübergehen überfliege ich kurz die bunt flimmernden Anzeigetafeln,
die in leuchtenden Farben die Abfahrtszeiten der nächsten Züge zu den
verschiedenen Kolonien auflisten.
Ein letzter Blick zurück in die weite Halle des Raumhafens, dann mache ich
mich entschlossen auf den Weg zum Bahnhof.

[PhoneBone]

2076-04-19-00632

Ich zwang mich zur Ruhe. Panik würde mir nicht helfen. Doch wie blieb man
ruhig, wenn nichts mit einem stimmte?
Ich betrachtete meine Hand. Die Haut wirkte bleich unter dem kalten,
diffusen Licht. Eine dünne Kanüle steckte in meinem Handrücken, verbunden
mit einem transparenten Schlauch, der zu einem kleinen, leuchtenden
Infusionsmodul führte.

Auf meiner Brust klebten Elektroden. Mein Blick folgte den zarten Drähten
zu einem Gerät, das leise summte und mit jedem meiner Herzschläge ein
einzelnes, präzises Piepen ausstieß.
Krankenhaus. Das musste ein Krankenhaus sein.
Aber warum war ich hier?

Ich versuchte erneut, mich aufzusetzen, diesmal vorsichtiger. Die Welt
schwankte, meine Arme fühlten sich schwach an, aber ich schaffte es, mich
aufzurichten. Der Schmerz in meinem Kopf pochte dumpf. Wie lange
lag ich schon hier?
Mein Blick fiel auf die Wand gegenüber. Ein großes Display war darin
eingelassen, dunkel, bis auf eine leuchtende Uhrzeit in der Ecke. 14:32.
Kein Datum.
Neben dem Bett stand ein Stuhl, leer. Daneben ein kleiner Tisch mit einem
Glas Wasser. Meine Kehle fühlte sich rau an, als hätte ich tagelang nicht
gesprochen. Ich griff nach dem Glas, meine Finger zitterten leicht. Das
Wasser war kühl und fremd auf meiner Zunge.
Dann fiel mein Blick auf meinen Arm.

Dort, knapp unterhalb des Ellbogens, prangte eine Zahl. Schwarz,
gestochen scharf in meine Haut eingebrannt.
2076-04-19-00632
Mein Magen zog sich zusammen. Ich starrte auf die Ziffern. War das meine
Identifikationsnummer? Mein Patientencode?

Ich strich mit den Fingern darüber, die Haut fühlte sich glatt an. Ich konnte
mich nicht an meinen Namen erinnern, doch immerhin hatte ich eine
Nummer. Beruhigend.

Langsam ließ ich den Arm sinken und sah mich erneut in meinem Zimmer
um. Der Raum war schlicht, funktional. Keine persönlichen Gegenstände,
keine Fenster. Nur glatte Wände, die Luft roch nach Reinigungsmittel. Rechts
war eine Tür mit einem kleinen, eingebauten Terminal und einer leuchtenden
Sensorfläche.
Ich musste hier raus.

Ich schob die Decke beiseite und schwang vorsichtig die Beine über den
Bettrand. Der Boden fühlte sich kalt an unter meinen Füßen. Ein Anflug von
Schwindel ließ mich einen Moment innehalten. Ich holte tief Luft, spannte
die Muskeln an und versuchte, mich aufzurichten.
Für einen Sekundenbruchteil dachte ich, es könnte funktionieren.
Dann gaben meine Beine nach.
Ein Moment der Schwerelosigkeit – dann krachte ich auf den Boden. Ein
stechender Schmerz durchfuhr meinen Arm, als die Infusionsnadel aus
meiner Haut glitt. Ein dünner Strahl Blut quoll aus der Einstichstelle, tropfte
auf den Boden. Gleichzeitig löste sich etwas von meiner Brust.

Ich blinzelte. Mehrere kleine Elektroden klebten noch lose an meiner Haut,
ihre Kabel hingen nutzlos von der Bettkante herab.
Wie lange hatte ich meine Beine nicht benutzt?
Ich lag auf dem kalten Boden, unfähig, mich zu bewegen. Mein Körper
fühlte sich an wie ein fremdes, unbrauchbares Konstrukt aus Muskeln und
Knochen, das nicht mehr wusste, wie es funktioniert.
Mein Atem ging schwer. Mein Herz pochte in einem ungleichmäßigen
Rhythmus. Ich presste die Handflächen gegen den Boden, versuchte, mich
aufzurichten – vergeblich. Meine Arme zitterten unter der Anstrengung,
meine Beine blieben reglos.
Verdammt.
Ruhig bleiben.

Ich rollte auf den Rücken und starrte an die Decke.
Wie lange lag ich hier schon? Wie lange hatte mein Körper nichts getan
außer atmen?
Meine Finger wanderten tastend über meinen Arm. Ich war dünn. Zu dünn.
Ein Geräusch durchbrach die Stille. Ein leises Summen, gefolgt von einem
mechanischen Klicken.
Ich drehte den Kopf zur Tür.
Das Terminal daneben erwachte zum Leben. Eine kühle, synthetische
Stimme erklang:
»Patient 00632 – motorische Aktivität erkannt. Medizintechnische
Assistenz wird eingeleitet.«
Was zur Hölle bedeutete das?

[PhoneBone]

ELYSIUM PRIME

Nachdem ich mich drei Stunden lang, wie ein atomar beschleunigtes Teilchen,
durch tausende Kilometer unterirdischer Transitröhren habe schießen lassen,
erreiche ich endlich mein Ziel: Elysium Prime - die größte Kolonie auf dem Mars,
eingebettet in die gewaltige Elysium Region, die sich über beeindruckende
2,5 Millionen Quadratkilometer erstreckt.

Im Nordwesten erhebt sich der majestätische Elysium Mons, ein Vulkan von
stolzen 12,5 Kilometern Höhe. Für einen Moment habe ich das Bild von Mertens
vor mir, wie er in einem viel zu engen Raumanzug den steilen Hang hochkeucht,
unaufhörlich fluchend, der Berg möge ihm gefälligst ein Stück entgegenkommen.
Der Bahnhof von Elysium Prime ist im Grunde nicht mehr als eine horizontale
Röhre mit einer weiten Öffnung, durch die Passagiere ein- und ausströmen.
Die Architektur erinnert entfernt an alte Rohrpostsysteme, von denen ich mal
in einem Geschichtsblog gelesen habe.

Als ich hinaustrete, eröffnet sich vor mir das pulsierende Herz dieser riesigen
Stadt. Hoch aufragende Gebäude mit spiegelnden Glasfassaden recken sich in
den Himmel wie gigantische Kristalle, die das Sonnenlicht in alle Richtungen
brechen. Einige von ihnen scheinen hunderte von Stockwerken hoch zu sein.
Die Straßen sind belebt, voller Menschen in unterschiedlichsten Kleidungsstilen,
die geschäftig ihren täglichen Aufgaben nachgehen. An den Fassaden mancher
Gebäude sind leuchtende Werbetafeln angebracht, die in grellen Farben für
Produkte werben, die mir völlig fremd sind.

Die Luft ist erfüllt von einem Kaleidoskop an Gerüchen, so vielfältig und
fremdartig, dass ich kaum einen davon zuordnen kann. Einige scheinen von den
zahlreichen Straßenständen zu stammen, die sich rund um den Bahnhof gruppieren
– dort brutzelt, dampft und zischt es, während Händler ihre Waren feilbieten.
Zwischen den hoch aufragenden Gebäuden entdecke ich riesige Parks, grüne
Oasen voller üppiger Vegetation und farbenprächtigen Blumen, die in der
künstlichen Atmosphäre erstaunlich lebendig wirken.

Die Kuppel über der Kolonie ist mit bloßem Auge kaum zu erkennen, so hoch
erstreckt sie sich über die Skyline hinaus.
Es ist kaum zu fassen, welche Ressourcen hier aufgewendet wurden.
Überwältigt von all den Eindrücken glaube ich für einen Moment, in der Menge
einen gelben Stofffetzen aufblitzen zu sehen. Aber vielleicht spielt mir mein
Wunsch nach etwas Vertrautem auch nur einen Streich. Ich schiebe den
Gedanken beiseite und ziehe mein DataPad hervor.
Die Adresse, zu der ich will, ist zu weit entfernt, um zu Fuß zu gehen. Ich
beschließe, jemanden nach der besten Verbindung zu fragen. Ein paar Meter
weiter steht ein freundlich wirkender Mann mittleren Alters, der auf jemanden
zu warten scheint. Kurzes, dunkles Haar, eine auffällige Schmuckkette –
er vermittelt den Eindruck, als könnte er sich hier auskennen.
»Entschuldigen Sie«, beginne ich höflich und halte ihm mein DataPad hin.
»könnten Sie mir sagen, wie ich am besten zu dieser Adresse komme?«
Er lächelt freundlich. »Klar. Das ist unten im Süden. Du kannst den TransPod
nehmen - die Station ist gleich um die Ecke. Mit einer der Kapseln kommst
du direkt zur Elysium-Plaza. Von dort aus ist es dann nicht mehr weit zu
deiner Adresse.«
Ich bedanke mich höflich und folge seinem Vorschlag. Tatsächlich ist die
TransPod-Station kaum zu verpassen. Ein schlichter Turm erhebt sich über
die Straßenebene.
Über dem Eingang leuchtet eine Displayanzeige: Station Elysium-Nord –
TransPod verfügbar. Der Zugang erfolgt über einen automatischen Lift, der
mich lautlos hinauf zur Plattform bringt. Eine der Kapseln wartet bereits.

DieTransPods bilden das Rückgrat des öffentlichen Verkehrs in den
Marskolonien. Sie gleiten auf einem magnetischen Schienennetz durch die
Stadt, lautlos und effizient.
Ihre Außenhülle ist aerodynamisch geformt, wie aus einem Guss. Im
Inneren zeigen Holo-Displays Informationen zur Route, Ankunftszeit und
aktuelle Nachrichten.
Die Kabine ist geräumig, die Sitze überraschend bequem, und durch die
Panoramafenster bietet sich ein fantastischer Blick auf die Stadt.
Da es keinerlei Bedienelemente zu geben scheint, sage ich einfach
»Elysium Plaza«. Die Kapsel reagiert sofort und setzt sich sanft in Bewegung.
Während wir durch die Stadtlandschaft gleiten, erhasche ich immer wieder
Blicke auf Menschen, die sich geschäftig durch die Straßen bewegen -
einige auf Scootern, andere auf Bikes, mit Karren oder zu Fuß. Größere
Fahrzeuge sind kaum unterwegs. Die Straßen wirken sauber und gepflegt,
die Gebäude glänzen in den unterschiedlichsten Farben und scheinen doch
in perfekter Harmonie miteinander zu stehen.

Nur wenige Minuten später erreicht mein TransPod die Plaza Station.
Mit einem leisen Zischen öffnet sich die Tür. Aufgeregt und neugierig auf
das, was mich erwartet,
steige ich aus und nehme den Lift nach unten.
Als ich aus der Station auf den zentralen Platz trete, bleibt mir kurz die
Luft weg. Der Anblick ist so surreal, dass ich beinahe vergesse, mich unter
einer gigantischen Käseglocke auf einem rostroten Wüstenplaneten zu
befinden. Für einen flüchtigen Augenblick frage ich mich, ob ich nicht doch
durch ein Wurmloch zurück auf die Erde katapultiert wurde – vielleicht auf
den Place du Tertre in Paris?
Der Platz ist gesäumt von charmanten Cafés und farbenfrohen kleinen
Läden. Unter schattenspendenden Bäumen sitzen Menschen auf Bänken,
unterhalten sich, lesen oder genießen die friedliche Atmosphäre.
Straßenhändler bieten Kunstwerke und Waren von der Erde an - und ich
wundere mich, wie es ihnen wohl gelingt, all diese Dinge hierherzuschaffen.

Wenn ich der Karte auf meinem DataPad glauben kann, dann sind es nur
noch etwa zweihundert Meter zu meiner Zieladresse, in einer schmalen
Gasse, die etwa auf halber Höhe des Platzes nach links abzweigt. Ich folge
dem Rand des Platzes, lasse den Blick noch einmal über die stimmige
Szenerie schweifen und sauge die Atmosphäre in mir auf, bevor ich in die
Gasse trete.
Gigantische Gebäude säumen den schmalen Weg zu beiden Seiten, ihre
Fassaden ragen so weit in den Himmel auf, dass sie sich über mir beinahe
zu berühren scheinen.
Im scharfen Kontrast zum einladend hellen Platz, ist die Düsternis hier
erdrückend. Kaum ein Lichtstrahl findet seinen Weg bis hinunter zum Boden.
Es ist, als hätte ich eine völlig andere Welt betreten: In wenigen Schritten
vom Boulevard in Paris hinein in die düstersten Gassen New Yorks. Nervös
starre ich in die Dunkelheit – die Gasse scheint verlassen, aber was, wenn
jemand aus dem Schatten tritt? Ich versuche, ruhig zu atmen, aber mein
Herz pocht heftig. Reiß dich zusammen, denke ich. Es ist nur eine Gasse.

Ich weiß, dass die Kriminalität in Elysium Prime kaum eine Rolle spielt –
die meisten hier sind wohlhabende Aussteiger von der Erde, Arbeiter,
Wissenschaftler oder Studenten.
Sie beschäftigen sich eher mit Forschung, Projekten und Studien als mit
Überfällen in dunklen Gassen. Trotzdem jagt mir die Enge und Dunkelheit
dieser Passage einen Schauer über den Rücken.
Die Adresse auf meinem DataPad führt mich zu einer unscheinbaren Tür,
eingelassen in eine Wand aus beigem Regolith. Ein seitlich montiertes
Identmodul aktiviert sich,
sobald ich näherkomme. Ein kurzer Lichtimpuls tastet mein Gesicht ab –
biometrische Erkennung. Sekunden später öffnet sich die Tür mit einem
leisen Summen.
Ich atme auf, als ich die Schwelle überschreite und das Gebäude betrete.
Drinnen empfängt mich eine schlichte Lobby. Drei Aufzugstüren reihen
sich gegenüber auf, eine davon steht bereits offen. Kein Mensch weit
und breit. Über der geöffneten Tür leuchtet mein Name – eine Einladung.

Ich zögere kurz, dann nehme ich die Einladung an und trete neugierig in
die Kabine. Die Tür schließt sich lautlos hinter mir. Kaum spürbar setzt
sich der Lift in Bewegung
und innerhalb von Sekunden habe ich die Zugangsebene hinter mir
gelassen. Die Level auf der Anzeige rasen nur so vorbei. Noch bevor ich
begreife, wie mir geschieht, bremst der Aufzug bereits wieder ab -
Level 132.
Die Tür gleitet geräuschlos auf und gibt den Blick auf das 132. Stockwerk
frei. Vor mir liegt ein schlichter, geradliniger Gang. Die Wände sind in
neutralem Weiß gehalten,
Der Boden mit einem glatten, harten Belag versehen, der meinen Schritten
einen kühlen hallenden Klang verleiht. Das leise Summen der
Deckenbeleuchtung ist das einzige Geräusch, das meine Schritte begleitet.
Der Flur liegt still. Menschenleer.

Mein DataPad zeigt die Zimmernummer 132-23. Ich folge dem Gang,
vorbei an Türen, die in regelmäßigen Abständen rechts und links abgehen.
Die erste Tür rechts trägt die Nummer 132-01, gegenüber liegt 132-02.
Mein Ziel befindet sich also auf der rechten Seite.
Ich zähle elf weitere Türen, überprüfe jede Nummer im Vorbeigehen, bis
ich schließlich vor 132-23 zum Stehen komme.
Mein Herz rast vor Aufregung. Ich trete näher an den Wandscanner.
Ein weiterer Lichtimpuls tastet über mein Gesicht. Für einen Moment
bleibt alles still, als würde das System überlegen. Dann ein leises Klicken.
Die Tür entriegelt sich und schwingt langsam nach innen auf.
Der Raum dahinter misst kaum mehr als zwölf, vielleicht dreizehn
Quadratmeter. Die Wände spiegeln das sterile Weiß des Flurs wider.
Direkt gegenüber der Tür befindet sich ein großes Fenster, doch
obwohl ich mich auf Ebene 132 befinde, fällt nur spärlich Tageslicht
herein. Der Ausblick endet an der Fassade des gegenüberliegenden
Gebäudes: ebenso farblos, ebenso trostlos.

An der rechten Wand ist eine einfache Pritsche montiert, das frische
Bettzeug darauf ordentlich gefaltet. Gegenüber steht ein schmaler
Schreibtisch, darüber hängt ein veralteter Projektionsschirm - derzeit
deaktiviert. Ein schlichter Bürostuhl komplettiert den funktionalen
Arbeitsplatz.
Daneben steht ein kompakter Schrank, offenbar die einzige Möglichkeit
persönlichen Kram in diesem winzigen Raum zu verstauen.
Erst jetzt fällt mir eine Tür auf, die ich zuvor übersehen hatte. Sie führt
in ein kleines Badezimmer mit Toilette und Dusche. Die Einrichtung ist
schlicht, aber sauber und gut instandgehalten. Zu meiner Überraschung
entdecke ich dort eine weitere Tür, die vom Badezimmer aus abgeht,
vermutlich in das benachbarte Zimmer. Offenbar
teilen sich jeweils zwei Einheiten ein Bad eine effiziente Lösung in einem
Gebäude, das auf maximale Raumnutzung ausgelegt ist.
Erschöpft lasse ich mich auf die Pritsche sinken. Das ist es also.
Willkommen in meinem neuen Zuhause.
Auf den ersten Blick wirkt alles etwas Bescheiden – karg, funktional.
Und doch… ich denke, ich werde das Beste daraus machen. Ein wenig
Dekoration hier und da, ein paar persönliche Gegenstände, und schon
wird aus diesem nüchternen Raum mein kleines Reich auf Zeit.
Gemütlichkeit ist schließlich auch eine Frage der Perspektive.

[PhoneBone]

SPIEGELBILD

Jemand trat durch die geöffnete Tür.
»Verdammt«
Die Stimme gehörte einem Mann. Ich versuchte mich zu bewegen,
ihm irgendwie zu signalisieren, dass ich bei Bewusstsein war. Doch
mein Körper fühlte sich an, als würde er mir nicht gehören.
Der Mann kniete sich neben mich. Ein Pfleger. Mitte vierzig vielleicht,
ernste Augen, eine leichte Unordnung im kurzgeschnittenen Haar.
Sein Blick prüfend. Lose Elektroden. Blutstropfen auf dem Boden.
»Hören Sie mich?«
Ich öffnete den Mund.
Nichts.
Etwas in meiner Kehle spannte sich, ein unkontrolliertes Ruckeln
ging durch meine Lippen, aber kein Laut kam darüber.
Der Pfleger runzelte die Stirn. »Okay. Nicht sprechen.« Seine Hand
ruhte beruhigend auf meinem Arm. Dann aktivierte er das Gerät an
seinem Handgelenk.
»Patient 00632 ist gestürzt. Ich brauche sofort Unterstützung.«
Er klang ruhig, aber sein Blick verriet, dass er das nicht erwartet
hatte. Ich auch nicht.
Der Pfleger blieb bei mir, während wir warteten. »Keine plötzlichen
Bewegungen, ja?«
Als hätte ich eine Wahl.
»Sie haben wohl versucht aufzustehen?«
Ich nickte. Zumindest das konnte ich.
Er atmete langsam aus. »Das dachte ich mir.«
Hinter ihm hörte ich Schritte. Sie kamen näher.
»Alles gut, Hilfe kommt«, murmelte er und legte eine Hand auf
meine Schulter, während er sich halb aufrichtete. Sein Griff war
fest, aber nicht unangenehm. »Wir bringen Sie wieder ins Bett,
okay?«
Ein Teil von mir wollte protestieren. Wollte sagen, dass ich nicht
einfach wieder zurück in diese sterile Starre konnte. Aber mein
Körper war anderer Meinung. Und meine Stimme existierte
ohnehin nicht.
Also blieb mir nur, den Blick zur Decke zu richten, während
fremde Hände mich behutsam anpackten und mein eigenes
Gewicht für mich übernahmen. Sie hoben mich vorsichtig zurück
aufs Bett.
Ich spürte den Druck der Matratze unter mir, dann das kühle
Laken. Jemand strich die Decke über meine Beine.
»Wir setzen die Infusion neu«, sagte die Stimme des Pflegers,
der mich gefunden hatte. Ein anderer beugte sich über mich und
überprüfte die Elektroden, die noch lose an meiner Brust klebten.
Ich versuchte, mich auf ihre Gesichter zu konzentrieren, etwas
Vertrautes in ihnen zu finden. Aber sie waren mir so fremd wie
alles andere in diesem Raum.
Der erste Pfleger blieb an meiner Seite, während die anderen
sich um die Geräte kümmerten.
»Keine Sorge«, sagte er leise. »Alles ist in Ordnung.«
Eine leere Beruhigung. Nichts war in Ordnung. Gar nichts.
Einige Minuten später war ich wieder allein.
Der Monitor neben meinem Bett summte leise. Ich drehte meinen
Kopf, er zeigte eine Reihe von Werten – wahrscheinlich meine.
Ich betrachtete die Werte einen Augenblick, sie sagten mir nichts.
Dann sah ich es.
Dort, in der dunklen Oberfläche des Monitors, spiegelte sich etwas.
Jemand.
Mir stockte der Atem.
Ein Gesicht starrte mir entgegen. Blass, scharf geschnitten, fremd.
Dunkle Schatten lagen unter den Augen, die Haut wirkte fahl, als
hätte sie zu lange kein Sonnenlicht gesehen.
Die Wangen eingefallen, der Mund eine dünne Linie.
Ich kannte dieses Gesicht nicht. Aber es war meines.

[PhoneBone]

INSTANT NUDELN

Die paar Habseligkeiten, die ich besitze, finden mühelos Platz in
dem kleinen Schrank. Zwei DataPads, ein Stapel einfacher
Kleidungsstücke – das ist im Grunde alles.
Eins der Pads lege ich griffbereit auf den Schreibtisch, das andere
wandert zu den Overalls in den Schrank. Beim Auspacken stoße
ich ganz unten im Rucksack auf etwas, das ich fast vergessen hatte:
meinen kleinen, abgenutzten Gummi-SpongeBob.
Ein Überbleibsel aus einer anderen Zeit.
Er bekommt natürlich einen Ehrenplatz – mitten auf dem Schreibtisch.
Der Anblick der Figur löst etwas in mir aus. Eine Welle von
Erinnerungen, warm und schmerzhaft zugleich. Ich sehe mich wieder
auf dem Sofa, eng an meinen Vater gelehnt, während wir gemeinsam
SpongeBob auf seinem DataPad schauten. Dieser gelbe Schwamm
hatte eine seltsame Gabe: Er brachte uns zum Lachen. Immer.
Bedingungslos. Egal, wie der Tag gewesen war. Es waren unsere
intimsten und glücklichsten Momente. Augenblicke, in denen die Welt
draußen stillstand.

Bikini Bottom war unser Zufluchtsort. Eine absurde, kleine Oase des
Lachens, in der alles möglich schien – und in der wir einfach wir selbst
sein konnten.
Ein warmes Lächeln huscht über mein Gesicht. Doch dann zieht etwas
Dunkles an meiner Erinnerung. Wie ein Raubtier, das sich lautlos
anschleicht. Diese eine Erinnerung. Sie ist immer da. Lauernd.
Bereit, mich in ihren eisigen Griff zu nehmen.
Bilder flackern auf. Gell. Schmerzhaft. Sie breiten sich aus wie eine
Wunde in meinem Geist, reißen alles andere mit sich fort.
Nicht hier! Nicht jetzt!
Panik flammt auf. Mein Atem geht stoßweise. Ich versuche, mich zu
konzentrieren, zwinge mich, ruhig zu atmen. Die Vergangenheit hat
hier keine Bedeutung mehr, rede ich mir ein.
Ich bin auf dem Mars. Weit weg von allem.
Aber die Angst lässt sich nicht so einfach abschütteln.
Sie kennt keine Entfernung. Keine Zeit. Nur den Weg zurück in
meinen Kopf.
Ich fokussiere mich auf meine Atmung. Zähle die Sekunden zwischen
den Atemzügen. Die dünne, kalte Marsluft beißt in meinen Lungen,
wie die eisige Erinnerung, die versucht, mich zu ersticken.
Jeder Atemzug schmeckt nach Metall. Doch ich zwinge mich
weiterzuatmen, halte mich an den Rhythmus, an den Fluss der Luft,
der durch meine Lungen strömt. Ein Trick, den ich mir angewöhnt
habe.
Ein Anker, wenn die Panik droht, mich zu überrollen. Mit jedem
Atemzug kehrt ein wenig Klarheit in meinen Kopf zurück. Die Bilder
verblassen, der Druck auf meiner Brust lässt nach.
Schließlich wird mein Atem wieder ruhig. Gleichmäßig. Ich habe es
im Griff. Zumindest für den Moment.

Noch benommen strecke ich die Hand aus und aktiviere den
Projektionsschirm über dem Schreibtisch. Ich brauche dringend
Ablenkung.
Ohne mein Zutun startet eine virtuelle Tour durch meine neue
Unterkunft. Eine freundliche, weibliche Stimme erklingt aus dem
Lautsprecher.
»Willkommen in der Elysium Prime Residence. Wir freuen uns, dich
als Teil unserer Gemeinschaft begrüßen zu dürfen.«
Die Worte werden von einer animierten Visualisierung begleitet,
stilistische Darstellungen der verschiedenen Einrichtungen, die das
Gebäude zu bieten hat.
»Im 135. Stock findest du unsere Gemeinschaftsräume - darunter
eine Lounge, eine Küche, ein Fitnessstudio und einen Gartenbereich«,
erklärt die Stimme weiter, während auf dem Bildschirm
dreidimensionalen Darstellungen der Räume erscheinen. Ich tippe auf
das Symbol für das Fitnessstudio. Sofort startet eine kurze Animation:
Menschen laufen auf Laufbändern,
umgeben von einer virtuellen Marslandschaft – rote Felsen, weiter
Horizont, ein digitaler Sonnenuntergang.
Ein weiterer Klick bringt mich in den Garten. Plötzlich bin ich umgeben
von üppigem Grün, farbenfrohen Blumen, sanft plätschernden
Wasserläufen. Alles wirkt so viel lebendiger als mein kleines karges
Zimmer.
»Du kannst die Einrichtungen zu jeder Zeit nutzen, um andere
Bewohner zu treffen oder dich zu entspannen«, fährt die Stimme fort.
Der Gedanke, diese Gemeinschaftsräume tatsächlich aufzusuchen,
macht mich nervös. Sozialkompetenz war nie meine Stärke, und die
Vorstellung, fremden Menschen zu begegnen,
vielleicht sogar ein Gespräch führen zu müssen, das über belanglosen
Smalltalk hinausgeht, lässt meine Hände jetzt schon feucht werden.
»Die gemeinschaftlichen Einrichtungen sind mit allen notwendigen
Annehmlichkeiten ausgestattet. Du kannst hier essen, kochen,
entspannen und Sport treiben - wann immer es dir passt«,
schließt die Stimme, bevor der Bildschirm in den Stand-by-Modus
wechselt.

Ich starre noch einen Moment auf das dunkle Display. Die Stille im
Raum scheint plötzlich lauter als zuvor, Und mit ihr kommt die
Erkenntnis: Ich bin allein. Schon seit einer halben Ewigkeit.
Vielleicht… sollte ich es wagen. Mich unter Menschen begeben. Auch
wenn der Gedanke mir Unbehagen bereitet und ich mir noch nicht
sicher bin, wie ich es vermeiden kann, dabei über meine eigenen Füße
zu stolpern.
Mein Magen meldet sich – laut und unmissverständlich. Ich könnte
natürlich versuchen, mich unauffällig in die Küche zu schleichen und
etwas Essbares zu finden und dann wieder in mein Zimmer
verschwinden.
Ja, das wäre eine Option.
Aber wer weiß - vielleicht finde ich ja den Mut mich unter die anderen
Bewohner zu mischen. Und wenn ich es heute ausnahmsweise schaffe,
mich nicht über den miesen Kaffee zu beschweren…
was könnte schon schiefgehen?

Die Gemeinschaftsräume befinden sich drei Stockwerke höher,
erreichbar über einen separaten Lift am Ende meines Ganges. Als sich
die Aufzugstüren im 135. Stock öffnen, schlägt mir sofort ein Schwall
aus Stimmen und Gelächter entgegen, das aus den verschiedenen
Räumen dringt. Ein Ort voller Leben, ganz anders als der stille
Korridor meines Stockwerks.
Ich zögere kurz, dann trete ich in den langen Gang, gesäumt von
Türen zu beiden Seiten. Die erste Tür links trägt die Aufschrift Küche.
Zu meiner Erleichterung entdecke ich dort einen Instant-Automaten.
Kochen war nie meine Stärke – ich gehöre zu den wenigen Menschen,
die es schaffen, selbst Nudeln im Kochwasser anbrennen zu lassen.
Der Touchscreen des Automaten präsentiert mir eine beeindruckende
Auswahl: synthetische Mars-BBQ-Rippchen, exotische
Fusion-Kreationen, sogar vegane Sushi-Varianten. Ich scrolle durch
die Optionen, lasse mich kurz von der Vielfalt blenden – und
entscheide mich dann doch für den Klassiker: Instantnudeln mit
Tomatensoße. Ein Gericht, das mir schon oft das Leben gerettet hat.
Die Maschine summt zufrieden und beginnt mit der Zubereitung,
während ich meinen Blick durch die Küche schweifen lasse. Das
Kochfeld wirkt abgenutzt, die Markierungen sind kaum noch zu
erkennen – Spuren zahlloser Mahlzeiten, die hier schon zubereitet
wurden. In den Schränken darüber lagern vermutlich die
zugehörigen Töpfe und Utensilien, die sicher schon Generationen
von Bewohnern gesehen haben.
Ehrlich gesagt: Ich bezweifle, dass ich jemals in Versuchung
komme, diese Schränke zu öffnen
.
Ein kleiner, unscheinbarer Kasten an der Wand erregt meine
Aufmerksamkeit. Auf den ersten Blick wirkt er unspektakulär,
doch der IdentScanner an der Seite macht mich neugierig.
Ich trete näher und aktiviere ihn. Für einen Moment passiert nichts.
Schon will ich mich abwenden, da ertönt ein leises Rattern, und die
Klappe öffnet sich. Kalte Luft strömt heraus, benetzt mein Gesicht
mit einer dünnen Schicht von Kondenswasser.
Ein Kühlraum. Offenbar hat jeder Bewohner seine eigene Parzelle.
Das hier ist dann wohl meine. Ich werfe einen Blick hinein – leer.
Natürlich. Was hatte ich erwartet? Einen Korb frischer Äpfel?
In der Mitte des Raums steht ein massiver Esstisch, der schon
bessere Tage gesehen hat. Seine Oberfläche ist von Kratzern und
Gebrauchsspuren gezeichnet. Und doch strahlt er etwas aus –
Geschichte, Gemeinschaft. Wie viele Menschen haben hier wohl
schon gesessen, gegessen, gelacht, gefeiert?

Ein Fenster in der gegenüberliegenden Wand bietet einen
atemberaubenden Blick auf die Stadt unter uns. Das diffuse Licht
der Mars-Sonne taucht den Raum in ein sanftes Rot.
Eine junge Frau betritt die Küche. Ihre dunklen, kurzen Haare
stehen in alle Richtungen ab, ungekämmt und wild, und doch liegt
darin eine seltsame Ordnung, als hätte jedes Strähnchen genau
seinen Platz.
Ihre Kleidung ist schlicht, funktional. Nichts Auffälliges. Und
trotzdem füllt sie den Raum mit einer Präsenz, die man schwer
ignorieren kann. Sie ist nicht laut oder aufdringlich,
sondern ruhig und irgendwie selbstverständlich, als wäre sie der
natürliche Mittelpunkt, ohne sich darum bemühen zu müssen.
»Hola, wie läuft's?«
Ihre Stimme ist warm, freundlich, als würden wir uns schon ewig
kennen. Ein Hauch von spanischem Akzent schwingt mit – kaum
hörbar, aber unverkennbar.
Ohne auf eine Antwort zu warten, tritt sie an mir vorbei, als wäre
meine Anwesenheit nicht weiter von Bedeutung. Zielstrebig steuert
sie auf den Kühlkasten zu. Ich beobachte, wie sich die Klappe öffnet.
Anders als vorhin ist die Box nun prall gefüllt mit frischem Gemüse,
verpackten Fertiggerichten und bunten Getränkeflaschen. Offenbar
ist das hier ihre Parzelle.
Zugegeben - der Anblick lässt einen Anflug von Neid in mir aufsteigen.
Doch ich lasse mir nichts anmerken.
»Ich warte darauf, dass mir dieser Instant-Automat hoffentlich
genießbare Nudeln ausspuckt«, sage ich schließlich.
»Bis jetzt läuft’s ganz okay.«
Gelassen greift sie nach einem Joghurt und einer Flasche Wasser,
mustert mich kurz - und grinst
»Ich bin sicher, der Automat legt sich für dich extra ins Zeug. Ich bin
übrigens Lisa. Bist du neu hier?«
Ich nicke »Ja, gerade erst angekommen. Ich bin Timo… aber alle
nennen mich 'Shade'.«
Ein sanftes Lächeln huscht über ihr Gesicht.
»Schatten? Wirklich? Interessanter Spitzname. Aber hey - solange
du nachts nicht durch die Zimmer schleichst und den Bewohnern
das Blut aus den Adern saugst…«
Ein gequältes Lächeln zuckt über mein Gesicht.
»Ja, 'Shade'…«, murmle ich. »Das hat angefangen, als ich noch ein
Kind war. Damals war ich…ziemlich unauffällig, glaube ich.«
Ich blicke auf. Lisa lehnt sich lässig gegen den Küchenschrank, nippt
an ihrer Flasche und sieht mich noch immer an.
»Unauffällig?« Sie zieht eine Augenbraue hoch und grinst. »Das
kann ich mir kaum vorstellen. Du wirkst nicht wie jemand, der
sonderlich unauffällig ist.«
Ihre Worte treffen mich unerwartet. Ich zucke mit den Schultern,
lächle schwach.
»Damals schon. Ich war der Typ, den niemand wahrgenommen hat.
Sogar den selbstgefälligen Arschlöchern, die sonst Kinder wie mich
drangsalieren, war ich zu langweilig.
Erst verpassten sie mir den Spitznamen Schatten, dann wurde
daraus irgendwann Shade. Das war’s.«
Lisa betrachtet mich einen Moment lang. Ihr Blick ist ruhig,
nachdenklich. Ich weiß nicht, ob sie wirklich an meiner Geschichte
interessiert ist oder einfach nur höflich zuhört.
»Shade… klingt irgendwie cool«, sagt sie schließlich.
»Wie ein Superheld.«
Ich lache leise.
»Ja, genau das dachte ich irgendwann auch. Ich mochte die
Vorstellung, ein Superheld zu sein. Mit Superkräften.«
Es fühlt sich seltsam an, das laut auszusprechen – zu persönlich.
Zu kindlich vielleicht. Doch Lisa nickt ernst, als hätte sie genau das
erwartet.
»Vielleicht hast du ja wirklich eine geheime Superkraft. Du weißt
nur noch nichts davon«, meint sie augenzwinkernd, während sie den
Joghurt öffnet.
Ich sehe sie an, versuche in ihrem Gesicht zu lesen, ob sie mich
aufzieht. Aber sie wirkt entspannt. Aufrichtig.
»Vielleicht« sage ich schließlich, mit einem Hauch Ironie in der
Stimme. »Oder ich bin einfach gut im Verstecken.«
»Verstecken ist auch eine Kunst«, erwidert Lisa mit einem Lächeln.
»Vielleicht sogar eine Superkraft.«
Für einen Moment entsteht eine angenehme Stille zwischen uns.
Dann piept der Automat und reißt mich aus meinen Gedanken.
Die Nudeln sind fertig.
»Tja«, sage ich und drehe mich zum Automaten, »dann werde ich
mal sehen, ob diese Nudeln auch Superkräfte verleihen.«
Lisa lacht leise.
»Sag mir Bescheid, wenn sie es tun.«

Sie greift nach ihrer Wasserflasche und macht sich auf den Weg zur
Tür. Bevor sie die Küche verlässt, dreht sie sich noch einmal zu mir um.
»Hey - falls du nachher noch Zeit hast: in der Lounge sitzen ein paar
interessante Leute rum. Es lohnt sich, sie kennenzulernen.«
Ich blicke ihr nach. Überrascht von dem Angebot. Im Raum bleibt ein
seltsames Gefühl zurück – Vertrautheit, obwohl wir uns nicht kennen.
Als hätte diese kurze Unterhaltung etwas geöffnet,
das ich lange verschlossen gehalten habe.
Ich bleibe stehen, den Blick immer noch auf die Tür gerichtet.
Lisas Worte hallen in mir nach. Interessante Leute. Kennenzulernen.
Das war nie meine Stärke gewesen – das Kennenlernen. Ich war immer
der Typ, der lieber am Rand blieb. Unauffällig. Still. Doch irgendwas ist
diesmal anders. Vielleicht liegt es an Lisa. An ihrer Art,
die Dinge so selbstverständlich und leicht wirken zu lassen.
Ich schiebe mir eine Gabel Nudeln in den Mund, aber mein Kopf ist
längst in der Lounge. Vielleicht sollte ich wirklich hingehen.
Sozialisieren ist definitiv nicht meine Superkraft - aber vielleicht ist es
an der Zeit, das zu ändern. Wenn ich ehrlich bin, hätte ich nicht auf den
Mars reisen müssen, nur um genauso weiterzumachen wie bisher.
Mein altes Leben hätte ich genauso gut auf der Erde fortsetzen können.
Aber das hier… das soll ein echter Neuanfang sein. Neue Umgebung.
Neue Menschen. Neue Möglichkeiten. Und das bedeutet auch,
Dinge anders anzugehen.
Vielleicht ist jetzt der Moment, endlich aus dem Schatten zu treten.

[PhoneBone]

Kurze Zwischenfrage: Liest das jemand, also soll ich noch ein paar mehr Kapitel hier reinstellen? Oder ist das Interesse eher gering? Frage für einen Freund

[PhoneBone]

scheint eher kein Interesse zu bestehen. Auch gut

[frank1960]

scheint eher kein Interesse zu bestehen. Auch gut

Über 1400 mal aufgerufen. Hier in diesem Bereich hab Ich das Gefühl, wird selten kommentiert. Also nicht aufgeben. Ich habe den ersten Abschnitt mitgelesen, konnte aber durch bestimmte Umstände nichts dazu sagen. Mir kam in den Sinn, guter Stoff für eine (oder mehrere, mit einander verbundenen) Kurzgeschichten, weiß aber natürlich nicht, was du im Schilde führst, obwohl, wie du selbst erklärst, Ausschnitt eines grösseren Projektes. Mir ist leider die Geduld abhanden gekommen, mich auf längere Texte einzulassen, es trotzdem bis hierher geschafft und finde deine Schreibe tatsächlich durchaus beeindruckend. Also, Shade, gibs weiterhin dem Mertens.

[PhoneBone]

Über 1400 mal aufgerufen. Hier in diesem Bereich hab Ich das Gefühl, wird selten kommentiert. Also nicht aufgeben. Ich habe den ersten Abschnitt mitgelesen, konnte aber durch bestimmte Umstände nichts dazu sagen. Mir kam in den Sinn, guter Stoff für eine (oder mehrere, mit einander verbundenen) Kurzgeschichten, weiß aber natürlich nicht, was du im Schilde führst, obwohl, wie du selbst erklärst, Ausschnitt eines grösseren Projektes. Mir ist leider die Geduld abhanden gekommen, mich auf längere Texte einzulassen, es trotzdem bis hierher geschafft und finde deine Schreibe tatsächlich durchaus beeindruckend. Also, Shade, gibs weiterhin dem Mertens.

Hui...sehe den Kommentar jetzt erst. Danke Frank! Tatsächlich handelt es sich hier um die ersten 7 Kapitel eines bereits fertig geschriebenen Romans, der insgesamt 85 Kapitel umfasst (ca. 500 Standardseiten). Momentan wird er gerade von mehreren Personen testgelesen und gleichzeitig überarbeite ich den Text auch gerade nochmal komplett (nicht inhaltlich, nur die Formulierungen, quasi ein Eigen-Lektorat). Ich plane nächstes Jahr dann vielleicht auch ein professionelles Lektorat (je nachdem, wie die Test-Lesungen abschneiden). Dann sehen wir mal weiter

[frank1960]

Hört sich vielversprechend an. Demnächst womöglich in Buchform? Da können wir gespannt sein.
Vielleicht darf Ich bescheidenerweise erwähnen, dass meine Versuche in diese Richtung keine Früchte getragen haben. Mein "Kriminalroman" war schon nach wenigen Seiten als ernüchterndes Fiasko zu identifizieren. Zu viel klischeehafte Ironie, vollgepackt mit Handlung, als wenn Ich den Fall schon im ersten Kapitel lösen wollte. Dabei keinen Plan, wo das alles hin sollte. Einfach drauf los geschrieben. Funktionierte überhaupt nicht. Frustrierendes Ende einer hoffnungslosen Schriftstellerkarriere.

[PhoneBone]

Okay, machen wir noch ein bisschen weiter. Vielleicht interessiert sich ja doch noch jemand

IDENTITÄT

Ein leises Geräusch riss mich aus dem Schlaf – das Surren der Tür.
Ich blinzelte ins gedimmte Licht. Mein Körper fühlte sich schwer an,
meine Glieder schienen mir noch immer nicht ganz zu gehören.
Ein Mann stand am Fußende meines Bettes.
Mittleres Alter, weiche Gesichtszüge, ein kühler, aber nicht
unfreundlicher Blick. Sein weißer Kittel war makellos, ein schmaler
ID-Chip funkelte an seiner Brust. In den Händen hielt er ein DataPad.

»Guten Morgen«, sagte er.
Seine Stimme war ruhig, abwartend.
Ich sagte nichts.

Er musterte mich kurz, dann trat er näher. »Wie fühlen Sie sich?«
Ich suchte nach einer Antwort. Was sollte ich sagen? Dass mein Kopf
sich anfühlte, wie ein leeres Blatt? Dass mein Körper ein nutzloser
Haufen Fleisch war, der mir nicht gehorchte?

»Ssch…sch..wach….«, brachte ich mühsam hervor. Es klang rau, fast
wie, wenn ich versuchen würde, ein mir fremdes Instrument zu
spielen.

Er nickte, als hätte er das erwartet. »Es wird noch dauern, bis Ihre
Stimme wieder normal funktioniert.« Er schien nicht sonderlich
besorgt. »Es wird langsam besser werden«, fügte er hinzu.
»Sie haben sich lange nicht bewegt. Der Körper braucht Zeit.«
Er tippte etwas in sein Tablet, dann musterte er mich erneut.
»Erinnern Sie sich an Ihren Namen?«

Die Antwort war einfach und sie machte mir eine Scheißangst.
»Nein.«

Er legte den Kopf leicht schief, musterte mich, als hätte ich gerade
etwas Interessantes gesagt. Dann lächelte er. »Gedächtnisverlust
nach längerer Bewusstlosigkeit ist nicht ungewöhnlich.«

Seine Finger glitten erneut über das DataPad. »Erinnern Sie sich
an irgendwas? Einen Ort, eine Person, ein Ereignis?«

Ich versuchte es. Wirklich. Suchte in meinem Kopf nach etwas
Vertrautem, nach einem Bild, einer Stimme, einer Erinnerung,
die mir gehörte.

Doch da war nichts als Leere. Kein verschwommenes Gesicht,
keine Geräusche, noch nicht einmal ein Gefühl.
Ich schüttelte den Kopf.

»Interessant« murmelte der Arzt und machte sich eine Notiz.
»Ihr Zustand ist stabil – das ist zunächst das Wichtigste.«
Er schrieb weiter, dann sah er auf.

»Ihr Körper muss sich langsam wieder an Bewegung gewöhnen.
Wir beginnen mit physiotherapeutischen Übungen. Der Einstieg
wird beschwerlich sein, aber Sie werden rasch Fortschritte machen.«
Fortschritte. Ein Wort, das nach Zukunft klang. Ich hatte nicht mal
eine Vergangenheit.

»Sie waren sehr lange bewusstlos«, sagte er. »Ihrem Zustand nach
zu urteilen, müssen es Wochen gewesen sein. Vielleicht sogar Monate.«
Eine eisige Kälte kroch mir durch die Eingeweide. »Aber… wer… hat
mich hierher… gebracht?« Meine Stimme war kaum mehr als ein
Flüstern.

»Man hat Sie auf einer Bahre in der Notaufnahme gefunden. Alleine.
Wir haben die Aufnahmen der Überwachungskameras geprüft«, beginnt
er langsam.

»Zwei Männer in Sanitäter Uniformen haben Sie herein geschoben. Sie
blieben nur wenige Minuten, haben mit niemandem gesprochen. Dann
sind sie gegangen.«

Mein Herz begann zu rasen. »Und… Sie wissen nicht, wer sie waren?«
»Nein.« Seine Stimme war kühl, sachlich. »Ihre Uniformen hatten keine
Kennzeichnung. Wir haben ihre Gesichter durch unsere Datenbank
gejagt. Kein Treffer.«

Ich schluckte. »Wer… bin ich?« Meine Zunge fühlte sich an wie
Schleifpapier, aber diesmal waren meine Worte klarer, fester.
Der Arzt senkte den Blick, als wolle er seine Worte erst sortieren.
»Das ist der zweite Punkt.« Eine Pause, dann: »Sie wurden ohne
Identifikation eingeliefert.

Kein ID-Chip, keine Papiere, keine persönlichen Gegenstände. Nichts.«
Ich spürte, wie sich meine Finger in das Bettlaken krallten.
»…selbst ihre Fingerabdrücke sind in unserem System nicht hinterlegt.«
»Dann… weiß niemand, wer ich bin?«

Der Arzt hob den Blick und sah mir in die Augen. Lange. Dann
schüttelte er den Kopf. »Nein.«

[PhoneBone]

DIE LOUNGE

Der Flur, der zur Lounge führt, ist hell erleuchtet. die Wände - wie
überall im Gebäude – präsentieren sich in einem nüchternen,
unauffälligen Grau. Die Lounge selbst ist größer als ich erwartet
habe, mit einer Vielzahl an niedrigen Tischen, um die sich tiefe
Sessel und gemütlich aussehende Sofas gruppieren.
Das Licht ist gedämpft, deutlich wärmer als das im Gang,
insgesamt strahlt der Raum eine angenehm entspannte Atmosphäre
aus.

Ich entdecke Lisa, die an einem der Tische inmitten einer kleinen
Gruppe sitzt. Sie winkt mir fröhlich zu.
»Shade!«, ruft sie über die Runde hinweg. »Komm her, ich möchte
dir die anderen vorstellen.«
Ich erwidere ihr Winken und schlendere langsam hinüber zu dem
vollbesetzten Tisch - bemüht, meine Nervosität nicht allzu
offensichtlich werden zu lassen.

Ganz gelingt mir das nicht.

Der Erste, der mir ins Auge fällt, ist ein Mann mit auffallend leuchtend
blauen Haaren.
»Das hier ist Alex«, sagt Lisa, und er hebt mit einem breiten, offenen
Grinsen die Hand zum Gruß.
»Ingenieur«, ergänzt sie. »Er tüftelt an neuen Antriebssystemen.«
Alex‘ Grinsen wird noch ein wenig breiter. »Vielleicht bringe ich uns
eines Tages schneller zu den Sternen.«
»Kommt wohl drauf an, ob die Physik mitspielt«, entgegne ich und
versuche dabei krampfhaft locker zu klingen.
»Tut sie nicht immer«, meint Alex mit einem Schulterzucken.
»Aber ich arbeite daran, sie mir gefügig zu machen.«
Sein trockener, pragmatischer Humor gefällt mir sofort.
Keine großen Worte, keine überzogenen Gesten - aber er wirkt wie
jemand, der anpackt und Dinge möglich macht.

»Und das hier ist Maria«, sagt Lisa und deutet auf die Frau
gegenüber von Alex. Sie trägt einen auffällig makellos weißen
Overall. Kein einziger Fleck, keine Spur von Abnutzung.
Als wäre er gerade erst aus der Verpackung genommen worden.
Ihre Haltung ist ruhig, fast reglos, doch in ihren Augen liegt eine
wache Präsenz.
Sie mustert ihre Umgebung mit der stillen Intensität einer
Forscherin, als würde sie unaufhörlich nach winzigen Veränderungen
suchen, die alles bedeuten könnten.
»Ihre Welt ist die der Pflanzen«, erklärt Lisa. »Eine fragile Welt –
besonders hier, auf einem Planeten, der das Leben nicht gerade
willkommen heißt.«
Maria hebt den Kopf. Eine kleine, kontrollierte Bewegung, die
dennoch Wirkung zeigt. Ihr Gesicht strahlt Konzentration aus,
durchzogen von einer leisen Freundlichkeit,
die echt wirkt – nicht aufgesetzt, sondern tief verwurzelt. »Ich
arbeite vor allem an der Anpassung von Pflanzen an die
Bedingungen hier auf dem Mars«, sagt sie.
Ihre Stimme ist ruhig und klar, wie die einer Person, die weiß,
was sie tut – und keine großen Worte braucht, um das zu
beweisen.
»Klingt spannend«, sage ich, bemüht, ihrer Ernsthaftigkeit
gerecht zu werden. In Wahrheit verstehe ich kaum etwas von
Pflanzen.
Aber irgendetwas an ihr – an der Art, wie sie spricht, wie sie
sich bewegt – lässt keinen Zweifel daran, dass Präzision für sie
mehr ist als nur ein Prinzip.
Es ist ihr Wesen. Ihr Overall wirkt, als hätte er nie einen Fleck
gesehen. Als wäre ihre Arbeit ebenso makellos wie ihr Auftreten.
Und vielleicht ist sie genau das: jemand, der Ordnung in eine
Welt bringt, die sich dem Leben widersetzt.

Ein paar Plätze weiter sitzt ein älterer Mann, den ich bisher kaum
wahrgenommen habe. Er wirkt, als sei er nur körperlich anwesend –
der Geist irgendwo anders,
tief versunken in die Inhalte seines DataPads. Seine Finger gleiten
ruhig, fast meditativ über das Display, als folgten sie einer
vertrauten Choreografie.
Sein Gesicht kommt mir seltsam vertraut vor. Nicht auf eine
konkrete Weise, eher wie ein Echo. Wie ein Bild aus einem Traum,
das sich beim Erwachen nicht mehr greifen lässt.
»Das ist Dr. Williams«, sagt Lisa leise, fast ehrfürchtig. »Früher
Geschichtsprofessor. Heute dokumentiert er die Marskolonisation.
Wenn es um Missionen, Namen, Daten geht – er kennt sie alle.«
Dr. Williams hebt kurz den Blick. Ein flüchtiges Nicken, kaum mehr
als ein Hauch von Geste. Dann kehrt seine Aufmerksamkeit zurück
zum Bildschirm.
Doch dieser eine Moment – dieser Blick – löst etwas in mir aus.
Etwas Unbestimmtes. Für einen Wimpernschlag lang habe ich das
Gefühl, er hätte mich durchschaut.
Nicht gesehen, sondern erkannt.
Ich schüttle innerlich den Kopf. Unsinn. Ich kenne ihn nicht. Und
doch bleibt das Gefühl, als würde ein Teil von mir versuchen, sich
zu erinnern.
Ein leiser Druck legt sich auf meine Brust. Nicht unangenehm,
aber hartnäckig. Ich zwinge mich, den Gedanken loszulassen.
Vielleicht ist es nur die Müdigkeit. Oder die dünne Luft. Oder beides.

»Und der junge Mann hier ist Mark«, sagt Lisa, während dieser mir
mit einem breiten Grinsen locker zunickt. »Geologie Student«,
ergänzt sie. »Wenn jemand den Mars kennt, dann er.«
»Gestein und Staub«, sagt Mark - und klingt dabei, als spräche er
von einem Schatz, nicht von trockener Materie. »Der Planet erzählt
dir viel, wenn du ihm zuhörst.«
Ich muss schmunzeln. »Du scheinst dich ja richtig in den Mars
verliebt zu haben.«
»Nichts geht über eine gesunde Beziehung zum Boden, auf dem du
stehst«, erwidert er mit einem Augenzwinkern. Irgendwie mag ich
ihn sofort.
»Wenn du mal nicht schlafen kannst, lass dir von Mark einfach alles
über die Zusammensetzung des Marsbodens erzählen«, ruft Alex
lachend dazwischen.
Mark zuckt mit den Schultern, als wäre das gar keine schlechte Idee.
»Ich garantiere dir: Nach zehn Minuten bist du entweder eingeschlafen
– oder du willst selbst Geologe werden.«

»Und zu guter Letzt haben wir Emily«, sagt Lisa, und mein Blick trifft
auf die junge Frau, die mir schon zu Beginn der Vorstellungsrunde
aufgefallen war.
Sie lächelt und nickt mir freundlich zu.
»Astrophysik, richtig?«, fragt sie - und ich bin für einen Moment
überrascht. Nicht nur, weil sie recht hat, sondern weil sie es mit einer
solchen Selbstverständlichkeit sagt,
als stünde es in leuchtenden Buchstaben auf meiner Stirn.
»Ja, genau. Du auch?«
»Mhm«, bestätigt sie. »Sieht ganz so aus, als würden wir im selben
Boot sitzen.«
»Oder auf demselben Planeten«, erwidere ich und muss lachen.
Der Witz ist flach, aber sie lacht mit – und das reicht.
Es fühlt sich seltsam beruhigend an, jemanden zu treffen, der
denselben Weg gewählt hat.
»Dann laufen wir uns bestimmt öfter über den Weg«, sage ich.
Emily lächelt. »Das hoffe ich.«

»Setz dich«, sagt Lisa und deutet auf einen freien Stuhl am Tisch.
»Ich hab doch gesagt, hier gibt’s interessante Leute.«
Ich zögere nur kurz, dann folge ich ihrer Einladung und lasse
meinen Blick noch einmal über die Gruppe schweifen. Vielleicht
ist das hier wirklich der Anfang von etwas Neuem.
Vielleicht beginnt hier meine Geschichte. Ob ich darin der Held
sein werde – oder eher der Typ, der in den ersten fünf Minuten
draufgeht – das steht noch aus.
Meine Entscheidung, Astrophysik auf dem Mars zu studieren,
war kein Ergebnis jahrelanger Leidenschaft oder eines
ausgeklügelten Plans. Es war ein Impuls.
Ein Bauchgefühl, dem ich gefolgt bin.

Tatsächlich war der eigentliche Auslöser ein dringendes Bedürfnis,
etwas Grundlegendes in meinem Leben zu verändern - und ein
Werbeplakat an meiner Schule.
Astrophysik auf dem Mars stand da. Für mich klang das wie der
größtmögliche Neuanfang, den ich mir vorstellen konnte.
Ich erzähle Lisas Freunden von meiner Reise hierher. Die Geschichten
über Mertens‘ Eskapaden bringen alle zum Lachen.
Mark wischt sich die Tränen aus den Augen, Emily klatscht begeistert
in die Hände und selbst Dr. Williams legt für einen Moment sein
DataPad beiseite und schenkt mir ein amüsiertes Schmunzeln.
Es fühlt sich ungewohnt an, im Mittelpunkt zu stehen. Ungewohnt –
aber nicht unangenehm. Eine wohlige Wärme breitet sich in mir aus.
Nicht nur, weil sie lachen, sondern weil sie meinetwegen lachen.
Weil ich etwas teile, das ankommt. Zum ersten Mal seit Langem
habe ich nicht das Gefühl, der »Shade« von der Erde zu sein –
der Schattenmann, der sich am Rand hält, der immer unsichtbar bleibt.
Hier könnte ich jemand Neues sein. Hier könnte ich Shade, der
Superheld sein.

Doch die Ketten der Vergangenheit sind schwer. Ein leiser Stich
durchfährt mein Herz, als meine Gedanken für einen Moment in jene
dunklen Zeiten auf der Erde abdriften – dorthin,
wo ich nie wirklich irgendwo dazugehört habe. Meine Kindheit war eine
lange Abfolge von Momenten der Einsamkeit. Das Verhältnis zu meinen
Großeltern, bei denen ich aufwuchs, war von kühler Distanz geprägt.
Sie bemühten sich, mir Liebe und Geborgenheit zu geben, aber ich
konnte diese Nähe nicht zulassen. Etwas in mir sperrte sich dagegen.
Mein Leben war überschattet von einem einzigen Gedanken - einem
Warum das alles andere dominierte.
Ich zog mich zurück, versteckte mich hinter meinem eigenen Schatten.
Ein einsamer Wanderer auf einem Planeten voller Menschen. Die Erde
fühlte sich leer an, bedeutungslos.
Nichts konnte diesen einen Gedanken aus meinem Kopf verdrängen.
Ein sanfter Stupser reißt mich zurück in die Gegenwart.
»Alles Okay bei dir?« Marks Blick ist besorgt.
»Du warst kurz total abwesend.«
Ich zwinge mir ein Lächeln ins Gesicht und nicke. »Ja, alles gut«,
murmle ich. »Ich war nur gerade in Gedanken.«
Doch während ich das sage, wird mir bewusst, wie viel ich bereits
von mir preisgegeben habe. Für die anderen waren es vermutlich
nur belanglose Worte – kleine Anekdoten,
ein paar Lacher. Aber für mich fühlt es sich an wie mehr. Wie der erste
Schritt aus dem Schatten.
Mark lehnt sich entspannt zurück und schenkt mir ein verständnisvolles
Lächeln. »Ja, das kenne ich gut. Am Anfang prasselt alles gleichzeitig
auf einen ein – so viele neue Eindrücke,
dass man sich fast überwältigt fühlt. Als ich vor sechs Monaten hier
ankam, ging es mir genauso. Aber mit der Zeit gewöhnt man sich daran,
dass hier alles anders läuft als auf dem guten alten blauen Planeten.«
Ich nicke zustimmend und versuche, wieder ins Gespräch zu finden.
»Erzähl mir mehr von dir, Mark. Du studierst Geologie, richtig?«
»Genau. Schon als Kind fand ich Steine faszinierend. Während die
anderen auf dem Fußballplatz herumrannten, war ich im Steinbruch und
habe Gesteinsschichten analysiert«, sagt er und schmunzelt.
Ich kann mir ein Lächeln nicht verkneifen. »Wenn ich an Geologen denke,
stelle ich mir immer introvertierte, graubärtige Typen vor, die in
abgelegenen Höhlen vor sich hin graben.«
Mark grinst breit. »Tja, dann sieh mich als den Indiana Jones der Geologie.«
Ich ziehe eine Augenbraue hoch »Indiana Jones? Du meinst diese uralten
Filme über den Schatzsucher mit der Peitsche?«
»Genau«, bestätigt er und ahmt eine Peitschenbewegung nach. »Okay,
vielleicht bin ich nicht ganz so cool wie Indy, aber Geologen entdecken
auch verborgene Schätze – nur eben in Form von Gestein.
Und auf dem Mars gibt’s davon reichlich.«
Bevor ich antworten kann, tritt Lisa zwischen uns. »Ihr versteht euch ja
prächtig«, sagt sie schmunzelnd. »Ich unterbreche euer Gespräch nur ungern,
aber ich wollte Emily die anderen Gemeinschaftsräume zeigen. Vielleicht
willst du mitkommen, Shade?«
Ich zögere einen Moment, bevor ich nickend zustimme. »Warum nicht?
Wir quatschen später weiter, wenn das für dich okay ist, Mark?«
»Klar, kein Stress«, antwortet er und erhebt sich leicht, um sich zu
verabschieden. »Bis später dann. Ich würde auch lieber mit zwei netten
Damen das Wohnheim erkunden,
als mir langweilige Geschichten über Marsgesteine anhören zu müssen«,
sagt er mit einem Augenzwinkern.
Ich kann mir ein breites Grinsen nicht verkneifen und folge Lisa und Emily -
ungewohnt gut gelaunt - aus der Lounge.

[PhoneBone]

THERAPIE

Ich wusste nicht, was schlimmer war – die Hilflosigkeit, oder die Aussicht darauf,
dass sie verschwinden würde.
Mein Körper war ein Fremder. Ein widerspenstiges, zitterndes Ding, das mir
einfach nicht gehorchen wollte. Und doch erwartete sie, dass ich es benutzte.
»Langsam« sagte die Physiotherapeutin. »Nicht erzwingen.«
Leicht gesagt. Meine Beine fühlten sich an, als hätte jemand sie mit Blei gefüllt.
Meine Muskeln brannten schon nach den ersten leichten Bewegungen.
Ich saß auf der Bettkante, die Füße auf dem Boden, das Gewicht vorsichtig
verlagernd. Es war ein absurder Kampf – ein Erwachsener, der versuchte,
stehen zu lernen.

Der Boden war kalt. Das war das Einzige, das sich eindeutig anfühlte.
»Ihr Kreislauf muss sich erst wieder an die Belastung gewöhnen«, erklärte sie.
»Wenn Ihnen schwindlig wird, lehnen Sie sich zurück.«
Ich spannte die Muskeln an, verlagerte das Gewicht ein wenig nach vorne und
stellte mich langsam auf meine Beine. Ich erwartete, dass sie jeden Moment
nachgaben, aber sie hielten.
Zumindest für den Moment.
»Gut so«, sagte sie. »Jetzt versuchen Sie, die Balance zu halten.«
Balance. Ein einfaches Wort für etwas, das sich unmöglich anfühlte.
Ich atmete flach, konzentrierte mich auf meine Füße, die Beine, den Rücken.
Alles in mir wollte sich dagegen wehren, als würde mein Körper selbst nicht
glauben, dass das hier möglich war.

Mein Kopf dröhnte, mein Rücken war schweißnass. Aber ich hielt mich aufrecht.
Zumindest für ein paar Sekunden.
Dann gaben meine Beine nach.
Doch ich fiel nicht. Die Therapeutin griff mir blitzschnell unter die Arme und
stabilisierte mich.
»Nicht schlimm«, meinte sie. »Fürs erste Mal was das sehr gut.«
Gut. Es fühlte sich nicht gut an, aber es war ein Anfang
Die Tage verstrichen in einem zähen Rhythmus aus Übungen, Untersuchungen
und Warten. Mein Körper gehorchte mir nur widerwillig, aber er lernte –
langsam, mühsam.

Stehen, ohne sofort einzuknicken. Einen Schritt machen, dann zwei. Jeder
einzelne kostete mich mehr Kraft, als ich je für möglich gehalten hätte.
»Ihr Fortschritt ist gut«, sagte die Therapeutin. »Der Körper erinnert sich, auch
wenn es sich gerade nicht so anfühlt.«

Der Körper erinnert sich.
Mein Kopf tat es nicht.

[PhoneBone]

BLUMENMEER

Lisa, schätzungsweise Ende Zwanzig, verließ ihre Heimatstadt Madrid vor
fünf Jahren, um hier auf dem Mars Exobiologie zu studieren. Ihre
Begeisterung für das Thema ist beinahe ansteckend. Während wir den
Korridor entlanggehen, erzählt sie uns mit leuchtenden Augen von der
Anpassungsfähigkeit bestimmter Mikroorganismen an die extremen
Bedingungen der Marsoberfläche. Hin und wieder schleichen sich spanische
Wörter in ihre Sätze, wie kleine, warme Erinnerungen an ihre irdischen
Wurzeln.

Lisa hat diese natürliche Freundlichkeit, die es leicht macht, sich in ihrer
Gegenwart wohlzufühlen. Ihre Art, mit Menschen zu interagieren – offen,
aufmerksam, zugewandt – lässt keinen Zweifel daran, dass sie hier so etwas
wie ein sozialer Knotenpunkt ist. Fünf Jahre Erfahrung mit dem Leben auf
dem Mars machen sie zu einer wertvollen Anlaufstelle, besonders für
Neulinge wie Emily und mich.

Unser erster Halt ist das kleine Fitness Studio. Normalerweise würde ich
einen Ort wie diesen meiden, aber die geringe Gravitation wird mich wohl
bald eines Besseren belehren. Spätestens, wenn meine Muskeln auf die
Hälfte ihrer ursprünglichen Masse geschrumpft sind, werde ich mich mit
den Geräten anfreunden müssen. Noch immer sind meine Bewegungen
wegen der Gravitation etwas unbeholfen – als hätte mein Körper vergessen,
wie man das Gleichgewicht hält. Ein Wettrennen gegen Mertens würde ich
im Moment wohl haushoch verlieren.

Ich schiele zu Lisa hinüber. Ihr athletischer, durchtrainierter Körper lässt
keinen Zweifel daran – sie ist hier Stammgast.

Während sie Emily die Funktionen einiger Geräte erklärt, lasse ich meinen
Blick durch den Raum schweifen. Auf den Laufbändern liefern sich ein paar
Studenten ein Rennen, eingebettet in eine dreidimensionale Projektion der
Marsoberfläche. Fasziniert beobachte ich das Geschehen. Für einen
Moment meine ich fast, den aufgewirbelten Staub auf der Haut zu spüren.

Als wir schließlich das Studio verlassen, erwartet mich die größte
Überraschung des Tages hinter einer Tür mit der Aufschrift Garten.
Der Anblick auf der anderen Seite trifft mich wie ein Schlag. Ich bleibe stehen.
Unfähig, das Gesehene sofort zu begreifen. Vor uns breitet sich eine grüne
Oase aus. Üppig, lebendig, voller Farben und Düfte. Ein Ort, der eigentlich
nicht hierhergehört. Ein Ort, der wirkt, als hätte jemand ein Stück Erde in
diese fremde Welt verpflanzt. Für einen Moment glaube ich, wieder zu
Hause zu sein.

Der Garten liegt auf dem Dach des 134. Stockwerks – ein geschlossener
Ring aus üppiger Vegetation, der das 135. Stockwerk wie eine Insel in der
Mitte umschließt. Darüber ragt der Turm weiter in den Höhe, Stockwerk um
Stockwerk, bis sich die Spitze wie eine Nadel in den Himmel bohrt. Der
Anblick ist spektakulär.

Staunend blicke ich auf ein endlos wirkendes Meer aus zarten, purpurnen
Blüten, die sich sanft im künstlichen Wind wiegen.

»Woher kommt der Wind?«, frage ich neugierig.

Lisa deutet nach oben, auf die gewaltigen Luftaustauscher, die in die
Kuppelkonstruktion integriert sind.

»Von dort oben«, erklärt sie. »Die Frischluft wird von hier aus in die ganze
Kolonie verteilt – und überschüssiges CO? gleichzeitig nach draußen geleitet.«

Während ich fasziniert Lisas Erklärungen über die technischen Details
lausche, bleibt mein Blick an einem dichten Strauch mit leuchtend
orangefarbenen Beeren hängen, dessen sattgrüne Blätter das schwindende
Marslicht auf faszinierende Weise reflektieren. Die Vielfalt in diesem Garten
ist überwältigend. Ich erkenne kaum eine der Pflanzen wieder.

Wir folgen Lisa tiefer hinein, einen verschlungenen Pfad entlang, der sich
durch das dichte Grün windet. Auch Emily scheint von der Schönheit dieses
Ortes gefangen – seit wir den Garten betreten haben, hat sie kein Wort
gesagt. Stattdessen wandert ihr Blick staunend von Pflanze zu Pflanze, als
wolle sie jedes Detail in sich aufsaugen.

Mir geht es genauso. Ich will nichts vergessen. Kein Blatt, keinen Duft,
keinen Lichtreflex. Neben einem Holunderbusch entdecke ich eine Staude
mit riesigen, roten Blättern. Sie wirkt, als wolle sie sich mit aller Kraft von
ihrer Umgebung abheben – als müsste sie gesehen werden.

In regelmäßigen Abständen ranken sich seltsame Bäume in die Höhe,
deren Nadeln in einem hellen Blau schimmern. Mit Einbruch der Dunkelheit
beginnen sie zu fluoreszieren – ein leises Leuchten, das sich wie ein Schleier
über die Umgebung legt. Die verzweigten Äste formen ein lebendiges Dach,
hoch über unseren Köpfen. Tagsüber muss es hier angenehm schattig sein.
Ich trete näher. Zwischen den Nadeln entdecke ich kleine, gläserne Blüten,
in denen sich das letzte Licht des Tages bricht. Neugierig berühre ich eines
der zarten Gebilde – und bin überrascht, wie fest sich die Blüte anfühlt.
Nicht zerbrechlich, wie erwartet. Sondern widerstandsfähig. Fast trotzig.

Etwas abseits des Weges fällt mir eine einzelne Blume ins Auge. Sie ist
wunderschön. Ihre seidigen Blütenblätter schimmern in einem tiefen,
verführerischen Lila, durchzogen von feinen silbernen Linien, die ein
kompliziertes Muster bilden. Sie scheint nicht von dieser Welt zu sein –
fremdartig, unnahbar. Und doch zieht sie mich an – auf eine Weise, die mein
rationales Denken überlagert.

Ein seltsamer Drang überkommt mich. Als könnte diese Pflanze all das von
mir nehmen, was auf mir lastet. Als würde eine Berührung genügen, um neu
zu beginnen – frei von den Schatten, die mich verfolgen.

Meine Atmung wird flach. Ich strecke die Hand aus. Die Farben pulsieren vor
meinen Augen, ihr Duft – süß, aber mit etwas Unbestimmtem – zieht mich
tiefer in ihren Bann. Es ist, als hätte sie ein eigenes Bewusstsein. Als würde
sie mir zuflüstern, dass alles anders werden kann, wenn ich sie nur berühre.

Doch kurz bevor meine Finger die seidigen Blütenblätter erreichen, packt
mich eine Hand grob am Arm und reißt mich zurück.

»¡Ay, Dios mío! ¡Stopp, Shade! ¡No toques eso! Nicht anfassen!« Lisas
Stimme ist scharf, durchdringend.

Ihre Augen sind geweitet, ihr Griff fest – beinahe schmerzhaft.

Die Leichtigkeit, die sie sonst ausstrahlt, ist verschwunden.

»Warum?«, frage ich benommen, noch immer gefangen von der
unwiderstehlichen Schönheit dieser Pflanze. Langsam lichtet sich der Nebel
in meinem Geist. Stück für Stück kehrt die Realität zurück.

»Diese Blume…«, beginnt Lisa ernst, »ist keine gewöhnliche Pflanze. Ihr
Toxin ist extrem gefährlich. Schon der geringste Hautkontakt reicht aus,
damit das Gift in deinen Kreislauf gelangt. Es wandert direkt ins Gehirn –
und verursacht einen Rausch, der dich für Tage die Kontrolle verlieren lässt.«

Verblüfft frage ich: »Wie kann es sein, dass eine so gefährliche Pflanze hier
frei im Garten wächst?«

Lisa lacht kurz auf: »Das ist nur eine der vielen Besonderheiten dieses
Gartens. Heute dient er vor allem der Entspannung, aber ursprünglich war
er ein Experimentierfeld. Die Universität hat hier Pflanzen genetisch
verändert, um sie an die Bedingungen des Mars anzupassen. Manche haben
dabei Eigenschaften entwickelt, mit denen niemand gerechnet hat.«

Sie deutet auf die Blume. »Diese hier wird offiziell noch für Studien über
Halluzinogene verwendet. Inoffiziell nutzen manche sie, um sich regelmäßig
gewaltig zuzudröhnen. Wenn du also nicht gerade auf der Suche nach einem
besonderen Mars-Trip bist – lieber Abstand halten.«

Ich weiche eilig einen Schritt zurück – vielleicht auch zwei. Die Vorstellung,
meinen Verstand an eine Blume zu verlieren, jagt mir einen kalten Schauer
über den Rücken.

»Danke für die Rettung«, murmle ich dankbar. »Nicht unbedingt die Art
von Begrüßung, die ich mir für meinen ersten Tag vorgestellt habe.«

Lisa lächelt und zeigt auf eine andere Pflanzengruppe in unserer Nähe.

»Sieh dir die dort an - unsere Mars-Wunderpflanzen. Genetisch modifiziert,
damit sie in den kargen Böden des Mars gedeihen. Sie helfen bei der
Sauerstoffproduktion und filtern gleichzeitig Schadstoffe aus der Luft. Eines
Tages könnten sie sogar beim Terraforming helfen. Aber das ist noch längst
nicht alles.«

Während wir weiter durch den Garten spazieren, erklärt Lisa, wie die
Vielfalt der Pflanzen hier nicht nur der Umweltkontrolle dient, sondern auch
dem Überleben auf dem Mars. Manche eignen sich als Nahrungsquelle,
andere liefern wichtige Rohstoffe, und einige werden medizinisch genutzt.
Neue Pflanzen werden zunächst in experimentellen Gärten wie diesem
angebaut – erst später, wenn sie sich bewährt haben, in größeren Mengen
in den Gewächshäusern außerhalb der Kolonien gezüchtet. Jede Pflanze
hier scheint ihre eigene Geschichte zu erzählen.

Emily, die bisher kaum ein Wort gesagt hat, stößt plötzlich ein leises
Lachen aus. »Das ist alles so surreal hier. Ich kann’s kaum fassen«, sagt sie,
legt den Kopf in den Nacken und blickt zu den schimmernden Blättern über
uns. »Aber irgendwie auch faszinierend.«

Sie ist Anfang zwanzig, trägt schulterlanges, glattes, hellbraunes Haar und
eine Brille, die ihren leicht verträumten Blick noch unterstreicht. Während
wir durch den Garten schlendern, fällt mein Blick immer wieder auf ihren
linken Arm. der fast komplett von einem einzigartigen Tattoo bedeckt ist -
eine stilisierte Rüstung, durchzogen von einem tiefen Riss. Dahinter
schimmert ein fein schattiertes, anatomisches Herz, so detailreich, dass es
fast lebendig wirkt. Das Bild ist wie ein Widerspruch in sich: Stärke und
Verletzlichkeit, Schutz und Offenheit, vereint in einem einzigen Motiv. Für
einen Moment frage ich mich, welche Geschichte wohl dahintersteckt.

Emily stammt aus Seattle. Ihre Leidenschaft für Astrophysik hat sie von
ihrem Großvater geerbt. Die beiden waren oft in den Bergen unterwegs,
haben dort gemeinsam die Sterne beobachtet. Ihre Faszination für den
Kosmos begann genau dort – unter freiem Himmel, fernab der Stadtlichter.

Unsere Unterhaltung verstummt, als wir das Ende des Pfades erreichen.
Vor uns: ein hüfthohes Geländer am Rand des Gartens. Dahinter öffnet sich
der Blick auf Elysium Prime. Die Aussicht ist dramatisch. Die untergehende
Sonne taucht die Stadt in ein flirrendes Farbenspiel. Jenseits der Kuppel
zeichnen sich die schwarzen Silhouetten der endlosen, rauen Marswüste
gegen den orangen Himmel ab. In der Ferne steigt ein heller Punkt in den
Himmel. Ist das die Fähre, mit der ich heute angekommen bin? Der winzige
Lichtpunkt verschwindet bald am Horizont, doch sein Bild brennt sich in
meinem Gedächtnis ein.

Langsam spüre ich die Erschöpfung. Zu viele Eindrücke für einen einzigen
Tag. Zeit, schlafen zu gehen.

Mit einem Grinsen verabschiede ich mich von Emily und Lisa. »Vielleicht
schaue ich noch bei unserer blumigen Freundin vorbei - nur, um Hallo zu
sagen, versteht sich.«

Emily lacht, Lisa wirft mir einen amüsierten Blick zu.

Dann mache ich mich auf den Weg zu meinem Zimmer im 132. Stock –
bereit für meine erste Nacht in dieser neuen Welt.

[PhoneBone]

ARES CORPORATION

Der Rollstuhl war eine Erleichterung. Und eine Demütigung.
Ich hasste es, auf die Hilfe eines anderen angewiesen zu sein, aber meine
Beine ließen mir keine Wahl. Elena Carter, meine Therapeutin – eine ruhige,
geduldige Frau mit einem unerbittlichen Sinn für Disziplin – schob mich aus
dem Zimmer, hinaus in einen breiten, hell erleuchteten Gang.

Die Wände waren glatt, steril, in regelmäßigen Abständen unterbrochen
von geschlossenen Türen, hinter denen vermutlich weitere Patienten ein
ähnlich trostloses Dasein fristeten, wie ich. Die Luft roch nach
Desinfektionsmittel, das leise Summen des Belüftungssystems hallte durch
den Gang.
Es fühlte sich unwirklich an.
Ich hatte Wochen in diesem einen Raum verbracht. Jetzt sah ich zum ersten
Mal, dass die Welt außerhalb tatsächlich existierte.
»Wir machen nur eine kurze Runde«, sagte die Therapeutin. »Nicht überanstrengen.«
Als hätte ich dazu eine Wahl.
Sie schob mich weiter den Gang hinunter. Ein Pfleger eilte an uns vorbei,
ein Arzt, der vor einer der verschlossenen Türen stand, blickte flüchtig von
seinem Tablet auf, ansonsten beachtete mich niemand. Ich war nur ein
weiterer Patient.
Schließlich öffnete sich eine Tür, und wir rollten in einen Raum, der
erheblich größer war als mein Zimmer. Kein Fenster. Graue Wände. Ein paar
Stühle, einige Tische. Allmählich fragte ich mich, ob wir uns in einem
unterirdischen Bunker befanden. An der Wand hing ein großer Bildschirm,
auf dem Nachrichten liefen. Eine Sprecherin berichtete über die neuesten
Ereignisse: Überschwemmungen in Neu-Delhi, Evakuierungen in den
Küstenzonen von Florida, neue Rekordtemperaturen in Spanien. Die
Sprecherin sprach schnell, routiniert, als wären Katastrophen längst Teil
ihres Alltags.

Ein Mann mit eingefallenen Wangen saß zusammengesunken in einem
Sessel, sein Blick leer. Eine Frau auf der anderen Seite des Raums spielte
gedankenverloren mit einem Plastikarmband. Zwei weitere Patienten
unterhielten sich leise, ihre Stimmen nicht mehr als ein dumpfes Murmeln.
Elena parkte mich in einer freien Ecke.
»Ich lasse Ihnen etwas Zeit, um sich zu orientieren«, sagte sie. »Ich bin gleich zurück.«
Dann ging sie, und ich blieb zurück in diesem Raum, zwischen Menschen,
die mich nicht kannten – so wie ich mich selbst nicht kannte.

Ich konzentrierte mich auf den Bildschirm und versuchte den Meldungen
zu folgen, doch es war, als würde ich einer fremden Sprache lauschen. Politik,
Wirtschaft, Katastrophen – Themen, die keine Bedeutung für mich hatten,
als stammten sie nicht aus meiner Welt.
Dann fiel ein Name.
»Ares Corporation.«
Ich erstarrte. Mein Herz schlug plötzlich schneller.
Es ging um irgendeinen Unfall. Was genau geschehen war, ging in dem
Wirrwarr aus Diagrammen und Textnachrichten unter. Doch der Name
rührte etwas in meinen Schädel. Etwas, das mir sofort wieder entglitt, sobald
ich versuchte, danach zu greifen.
Ich bekam gar nicht mit, wie Elena zurückkam und plötzlich wieder hinter
mir stand.
»Ich denke, das reicht für heute«, sagte sie und schob den Rollstuhl bereits
in Richtung Ausgang.
Ich nickte knapp, den Blick noch immer auf den Bildschirm geheftet, die
Sprecherin hatte schon wieder das Thema gewechselt.

Wir rollten zurück durch den kargen Gang. Ich schwieg, versuchte meine
Gedanken zu ordnen – zumindest die paar, die ich noch hatte. Elena
bemerkte, dass mich etwas beschäftigte.
»Ist alles in Ordnung?«, fragte sie.
»Ares Corporation«, sagte ich. »Was ist das?«
Elena schien im ersten Moment überrascht von meiner Frage, bis ihr wohl
wieder einfiel, dass ich nicht mal meinen eigenen Namen kannte.
»Sie haben die Meldungen verfolgt«, stellte sie fest. »Die Ares Corporation
baut unterirdische Tunnel auf dem Mars, um die Kolonien miteinander zu
verbinden. Weil die Erde langsam den Dienst verweigert. Zumindest sagen
das die Leute, die sich ein Ticket nach da oben leisten können.«
Etwas regte sich in mir. Eine Erinnerung? Die Information war mir nicht
fremd, das spürte ich. Dennoch blieb sie ohne Bezugspunkt. Ich wusste nicht,
warum, aber ein Unbehagen regte sich in mir – eine negative Emotion, die
mit diesem Namen verknüpft zu sein schien.
»Was ist passiert?«, wollte ich wissen.
Elena zuckte mit den Schultern. »Ganz genau habe ich die Meldungen
nicht verfolgt, aber es gab wohl vor ein paar Monaten eine Explosion mit
vielen Toten.«

Das war es nicht. Diese Information ließ nichts in mir anklingen. Es war der
Name selbst, der das Unbehagen in mir auslöste.
Elena sagte nichts weiter. Die Räder des Rollstuhls surrten leise über den
glatten Boden, während sie mich zurück in mein Zimmer schob.
Ich starrte vor mich hin, versuchte den Namen in meinem Kopf zu greifen,
ihn irgendwo zu verankern. Ares Corporation. Mars. Tunnel. Es gelang mir nicht.
»Klingelt da irgendwas?«, fragte Elena schließlich.
Ich zögerte. Was sollte ich sagen? Dass sich der Name anfühlte wie ein
Splitter unter der Haut? Dass ich das Gefühl hatte, etwas mit diesem Namen
zu verbinden?
»Nein«, log ich.
Sie schien mir nicht zu glauben, aber sie hakte auch nicht weiter nach.
Stattdessen öffnete sie die Tür zu meinem Zimmer und rollte mich hinein.
»Das war genug für heute«, sagte sie, während sie die Bremsen des
Rollstuhls arretierte. »Ruhen Sie sich aus. Morgen sehen wir weiter.«
Ich nickte, sagte nichts.

Als sie gegangen war, blieb ich eine Weile einfach sitzen. Irgendwo im Flur
entfernten sich ihre Schritte. Dann war es still.
Ares Corporation.?

[PhoneBone]

RÜHREI MIT SPECK

Als ich die Augen öffne, fühle ich mich zum ersten Mal seit langer Zeit
wirklich erholt. Eine Nacht ohne Alpträume, ohne Panikattacken, die mich
sonst mit klopfendem Herzen senkrecht im Bett sitzen lassen. Der Mars
scheint bereits einen positiven Effekt auf meine Psyche zu haben. Ich hoffe,
das bleibt so.

Noch etwas benommen schäle ich mich aus dem Bett und schlurfe zum
Badezimmer. Mit einem herzhaften Gähnen lege ich die Hand auf den
Türöffner - und warte. Nichts passiert. Die Tür bleibt verschlossen. Noch
einmal. Wieder nichts. Ich fluche leise und hämmere gegen die Tür, bis mir
schlagartig klar wird: Ich teile das Bad mit meinem Nachbarn. Ich Esel! Der
steht vielleicht gerade nackt auf der anderen Seite – und denkt sich
vermutlich seinen Teil. Idiot wäre da noch die freundlichste Variante. Bravo,
ein Einstand nach Maß.

»Tut mir leid!«, rufe ich, in der Hoffnung, noch etwas zu retten. Doch von
drinnen kommt keine Reaktion.

Ich lege mein Ohr an die Tür und lausche angestrengt. Nichts.
Schulterzuckend wende ich mich ab und trotte hinüber zum Fenster, um die
Morgensonne zu begrüßen und weil mir sonst nichts Besseres einfällt, die
Zeit zu überbrücken. Überraschung! Der trostlose Ausblick von gestern ist
haargenau gleichgeblieben. Das lichtverschlingende Nachbargebäude steht
noch immer direkt vor meinem Fenster, so nah, dass ich einem Bewohner
gegenüber vermutlich die Hand schütteln könnte – wenn das Fenster sich
denn öffnen ließe. Tut es aber nicht, und damit wird es dann wohl auch
nichts mit meiner nachbarschaftlichen Freundschaft. Schade eigentlich.

Das Wichtigste heute: Lebensmittel. Meine traurige Kühlparzelle schreit
förmlich nach Aufmunterung. Zum Glück beginnen die Vorlesungen erst
nächste Woche – genug Zeit also, um die Uni-Sachen später zu regeln und
mich erstmal um die wirklich essenziellen Dinge zu kümmern. Ich aktiviere
den Holoschirm und überfliege neugierig die aktuellen Schlagzeilen.
Vielleicht habe ich insgeheim auf etwas Spektakuläres gehofft – eine neue
Entdeckung, ein dramatischer Zwischenfall, irgendetwas mit Explosionen.
Stattdessen: Die erfolgreiche Ernte in den Hydroponik-Gärten hebt die
Selbstversorgungsquote der Marskolonien auf ein neues Niveau. Bravo!
In meiner Kühlparzelle herrscht trotzdem gähnende Leere. Immerhin: ein
Forschungsteam hat in der Valles Marineris neue Mineralien entdeckt. Ob
Mark da wohl seine Finger im Spiel hatte? Außerdem wurden neue
Wohnmodule in Betrieb genommen, und der Wetterbericht warnt vor
einem Staubsturm in den nächsten 48 Stunden. Aber was kümmert mich
das Wetter draußen, wenn ich hier unter einer überdimensionalen
Käseglocke mit künstlichem Wind sitze?

ich wechsle zur Serviceübersicht und finde direkt auf der ersten Seite
einen Lieferdienst, der verspricht, sämtliche Bestellungen innerhalb von drei
Stunden direkt an meine Kühlparzelle zu liefern. Klingt fast zu gut, um wahr
zu sein. Das Angebot ist erstaunlich vielfältig – ich entscheide mich für
proteinreiche Algenprodukte, ein paar Erfrischungsgetränke, frisches Obst
und etwas Gemüse.

Kaum habe ich die Bestellung abgeschlossen und den Bildschirm in den
Stand-by-Modus versetzt, höre ich ein leises Klicken - die Badezimmertür
wird entriegelt. Endlich! Mein Mitbewohner ist offenbar fertig. Bevor er es
sich anders überlegt, eile ich ins Bad und verschließe die Tür hinter mir.
Während ich meinen hygienischen Pflichten nachkomme, regt sich in mir
eine wachsende Neugier: Wer ist dieser mysteriöse Mitbenutzer?

Das Badezimmer verfügt über ein raffiniertes Verriegelungssystem: Sobald
man die Tür auf der eigenen Seite öffnet, wird die gegenüberliegende
automatisch verriegelt. Ich habe es ausprobiert – das System weiß stets
genau, wer sich gerade im Raum befindet. Natürlich könnte man auf die
Idee kommen, die eigene Tür einfach offen zu lassen, um dem Mitbenutzer
den Zugang zu verwehren – was selbstverständlich völlig außerhalb meines
moralischen Horizonts liegt. Doch das Bad ist cleverer: Bleibt eine der Türen
länger als zwei Minuten offen, während der Raum leer ist, schließt sie sich
automatisch und gibt die andere Seite frei.

Mein Magen meldet sich mit einem unüberhörbaren Knurren – höchste
Zeit, mich nach einem Frühstück umzusehen. Gestern hatte ich auf der
Elysium Plaza ein paar vielversprechende Cafés entdeckt. Klingt nach einer
ausgezeichneten Option für mein erstes Frühstück auf dem Mars.

Ich schlüpfe in einen meiner grauen Overalls, ziehe die abgetragenen
Turnschuhe an und mache mich auf den Weg nach unten. Im Aufzug kommt
mir kurz der Gedanke, ob es hier eigentlich auch ein Treppenhaus gibt – ein
Gedanke, den ich im 132. Stock allerdings ebenso schnell wieder verwerfe.

Während der Fahrt nach unten spüre ich, wie mir das Blut aus den Beinen
in den Kopf schießt und mein Magen sich langsam Richtung Lunge verlagert
– wie in einem dieser Freefall-Tower aus dem Freizeitpark. Meine Großeltern
hatten mich einmal in so ein Ding geschleppt, vermutlich in der Hoffnung,
unsere Beziehung zu vertiefen. Der Versuch endete mit einem vollgekotzten
T-Shirt.

Unten angekommen, trete ich mit sauberem Overall hinaus in die Gasse.
Der helle Marsmorgen lässt die Umgebung weit weniger bedrohlich wirken
als noch am Vortag. Die Gebäude glänzen im ersten Sonnenlicht, und die
Kuppel über uns bricht das Strahlen der aufgehenden Sonne in einem
warmen, goldenen Schimmer. Für einen flüchtigen Moment meine ich
sogar, das Zwitschern der Rotkehlchen im Garten meiner Großeltern zu hören.

Als ich das nächstgelegene Café erreiche, bin ich überrascht, wie belebt es
um diese Uhrzeit bereits ist. Die Tische draußen sind restlos besetzt –
Menschen sitzen beisammen, sind vertieft in angeregte Gespräche oder
starren konzentriert auf ihre DataPads. Ein verführerischer Duft nach frisch
gebrühtem Kaffee und warmem Gebäck liegt in der Luft. Mein Magen nimmt
das ebenfalls zur Kenntnis und meldet sich mit einem unmissverständlichen
Grummeln zurück.

Drinnen finde ich einen freien Tisch direkt am Fenster – mit perfektem
Blick auf das geschäftige Treiben draußen auf dem Platz. Die Speisekarte
erschlägt mich zunächst mit einer Fülle exotischer Gerichte, von denen viele
klingen, als stammten sie eher aus dem Labor als aus einer Küche.
Schließlich entscheide ich mich für ein pflanzliches Rührei mit knusprigem
Veggie-Speck, frisch gepressten Orangensaft und eine Scheibe getoastetes
Malz-Brot. Das Rührei schmeckt verblüffend authentisch, der Speck ist
herrlich rauchig, und dem Orangensaft würde man nie anmerken, dass die
Früchte in einem Mars-Gewächshaus gereift sind. Selbst der Kaffee stammt
von hier – der erste Schluck ist bitter, kräftig und genau richtig. Mertens
wäre sprachlos. Und das will etwas heißen.

Während ich mein Frühstück genieße und den Blick über die belebte
Elysium Plaza schweifen lasse, entdecke ich plötzlich Mark. Er schlendert
gerade am Café vorbei. Ich klopfe ans Fenster, um seine Aufmerksamkeit zu
erregen, und winke ihm aufgeregt zu.
»Mark!«, rufe ich und deute auf den freien Platz mir gegenüber.
Er bleibt stehen, wirkt einen Moment lang irritiert – als müsse er mich erst
einordnen. Doch dann erscheint ein breites Grinsen auf seinem Gesicht, und
er betritt das Café.
»Hey Shade, wie geht’s? Was machst du hier?«, fragt er, während er sich
zu mir setzt.
»Ich genieße mein erstes Mars-Frühstück – was sonst?«, antworte ich und
deute auf meinen Teller. »Das Mars-Rührei ist der Hammer.«
Mark lacht und winkt der Bedienung, um sich eine Tasse Kaffee zu bestellen.
»Wie war euer Rundgang gestern?«, fragt er.
Ich erzähle ihm von meiner unangenehmen Begegnung mit der Mars-Blume.
Mark sieht mich zunächst erschrocken an – dann brechen wir beide in
schallendes Gelächter aus. Ich mochte ihn auf Anhieb. Zwischen uns herrscht
eine Vertrautheit, als würden wir uns schon ewig kennen. Und dennoch ist da
etwas in ihm, das sich mir entzieht – als würde er etwas verbergen. Vielleicht
fühle ich mich ihm deshalb so verbunden.

Ich erwähne, dass meine Vorlesungen erst nächste Woche beginnen und ich
bis dahin noch etwas Zeit totschlagen muss.
»Wie bist du eigentlich ausgerechnet auf Astrophysik gekommen?«, fragt
Mark, während er an seinem Kaffee nippt.
ich zögere einen Moment, bevor ich antworte. »Um ehrlich zu sein…
Astrophysik interessiert mich gar nicht so sehr. Ich wollte einfach nur weg.
Weg von der Erde.«
Er nickt langsam, als würde er mich vollkommen verstehen.
»Manchmal weist der Zufall einem den richtigen Weg«, sagt er leise – und

seine Worte hallen in mir nach.
War das eine Lebensweisheit? Oder eine Andeutung?
Bevor ich weiter darüber nachdenken kann, spricht er schon weiter:
»Übrigens, nächste Woche verlasse ich Elysium Prime für eine Weile.
Wir gehen auf eine Expedition.«
»Eine Expedition?« Ich ziehe eine Augenbraue hoch. »Wohin?«
»Cerberus Gräben. Richtung Tartarus-Gebirge.«
Er zuckt mit den Schultern, als wäre das nichts weiter als ein Spaziergang
durch den Park.
»Wahnsinn – das sind fast 2.000 Kilometer von hier! Wie kommt ihr da hin?
Mars-Rover?«
Mark grinst.
»Nein, nicht den ganzen Weg. In der Nähe der Cerberus-Gräben gibt
es eine kleine geologische Forschungsstation. Sie ist über einen
schmalen Bahntunnel mit Elysium Prime verbunden. Von dort aus
geht’s dann mit den Mars-Rovern weiter.«
Ich betrachte ihn nachdenklich. »Und was genau werdet ihr dort
erforschen?«
Mark wendet den Blick ab, schaut einen Moment lang aus dem Fenster,
als würde er den Ort in der Ferne vor seinem inneren Auge sehen. Dann
zuckt er mit den Schultern – diesmal weniger lässig, fast zögerlich.
»Geologische Strukturen…« – er hält kurz inne – «…und wir suchen nach
wertvollen Ressourcen. Was sonst?«
Er lächelt, doch seine Stimme klingt mechanisch, als hätte er sich diese
Antwort zurechtgelegt. Ich spüre, dass da mehr ist, entscheide mich
aber, nicht weiter nachzubohren.