Ohne

Ohne

Freude bin ich, die früher mal angehoben
hatte wie ein gasgefüllter Luftballon; er
hat die Neigung verloren zu zerplatzen.
Lieg im Sarg Probe, die Glühwürmchen
längst verglimmt, herbstkalt die Glieder.
Dem Arzt würde ich zukünftig nur noch
vertrauen wie meinem Frisör, bis ein Ohr
ab ist; versetze pro Jahr nur noch einen
Kandisberg auf meiner kiesgrauen Flora.
Die Sehnsuchtsschläge der Nachtigall werden
endgültig verstummt sein, es quakt nur noch
das Froschkonzert. Gestrandeter Fisch werde
ich sein, den nichts mehr angetrieben gehabt
hatte, und der so angetrieben war.